CONQUISTA TRAS LA BRUMA   Surgen miradas junto a la pista hay hombres barcos de expedición es la misma historia de siglos inexactos. Reconozco ese aliento la tormenta se acerca ellos arrastran telarañas y conquistas. El parche del pirata en plural suena como relámpago bañado.   IMAGEN   León rugiendo. Cabeza de Adán poseedor de los tiempos una luz de mercurio artificial. Son las cifras eternidad ausente Eva es una muchacha como todas o tal vez como ninguna. Nadie sabe el secreto de las horas salvo ellos. Sostienen en su espalda la fragilidad del espacio y piensan con los codos apoyados en las piernas la cabeza entre las manos. Ellos existen con el surco de los grises matices nos dan la clave. O tal vez más...     DE REPENTE   Tal vez fue el ángel a caballo. O el avión sobrevolando esa ciudad conocida. Casas de colores se tragan mis palabras en el espejo ya no se encuentra la máscara abandonó su sitio. De repente.   EN LA VORAGINE   El humo se consume. Ideas entrecruzadas tras mareas confeccionando soliloquios. Nos encontramos en terrenos de ciudad rara ciudad, espejismos olores en el sur unas cuantas despedidas. Ya no llueve ni existen carabelas para llegar a ese corazón de papel su material lo ha carcomido el mundo levantamos medio dedo para salvarlo. Por eso hay rareza en estas calles...   POEMA   Efervescente sonido climático un otoño discutiendo sentimientos a contraluz humanidades publicadas. Vale la pena mirar el cielorraso cada toma de oxígeno la pintura corpórea vislumbra crucigramas nunca he prestado demasiada atención al arlequín metodológico es muy pesada esa palabra para un poema abierto. Llamo a tu ventana la desnudez me ha invadido y el verano es un ayer suplente hecho film.   DIBUJOS EN LA NOCHE   Quietud que se ha apoderado del alma creaciones o tal vez bostezos de madrugada estoy aquí imaginando ángeles y todo pasa a transformarse, nenúfares a punto de exclamar corazones de escarlata.   SEÑAL MODERNA   Obra maestra del amor prosiguen las mudanzas violadores exhalan entrecortadamente órganos. Dalí sumerge sus bigotes con nostalgia. Laberinto que atrapa cuando los personajes cambian. Es posible que la mutación nos trastorne y veamos más centímetros o estiremos la osadía arrojando flores sin ropa por el corredor.   ESPERANZA   Máquina a vapor veinte siglos con un retorno ausente lupa agrandando monumentos en un callejón abandonado. Buenos Aires, embarazo territorial y testigos mitad sensual pálida lengua creyendo ser obra completa del recuerdo perdido. Vasto espacio, paraje de cualquier andariego el viento sopla, me escondo de los succionadores y del centro de desesperación hay cables balanceándose en busca de un pescado extrañamente mudo. Cierta sequía debilitó al amor pero están nuestras manos.   ESAS VENTANAS   Congeniar el áspero olor de la rutina con los archivos de amor profundo cómo no gritar desesperada? si el hombre es hoja con puntos infinitos. Elegir la verdadera libertad no la ficticia con la que algunos se engañan si los sueños son ventanas transparentes por qué olvidarlos? qué nos pasa?.   YO   Como si fuera árbol estremezco. Como si fuera hoja me empaño en el rocío. Como si fuera una palabra una estrella precisa unas manos abiertas sigo en la lucha cotidiana por ese amor que está tan olvidado. Como si fuera desierto no quiero solo imágenes estadía corpórea de profundas lejanías. Como si fuera vendaval como si fuera estrépito ¿debo gritar para que descubras esos remolinos que llevamos siempre a bordo?.   LLAMAS   Ardiendo conmovedor instante supremo un fuego sin reflexión ardiendo innumerables ganas a plena luz del día noche caminando la tarde dejándose llevar por el mayúsculo desenfreno y largar bocanadas. Ya.   VIAJE  POETICO   Ajeno a los discursos era inconfundible su aroma ventanilla abierta a los campos margaritas silvestres un tren a toda marcha el mar saludando a lo lejos diminutos animales frente a una proyección extraña mientras sus lenguas rozaban el pastizal. Con un chasquido de dedos los dejábamos atrás y luego otra vez así hasta llegar a destino. Pero cuando todo parecía estar en calma el tren aceleraba, como ahora y nos transmutamos en diminutos animales e imaginamos proyecciones extrañas que nos miran a través del vidrio y un cuaderno a medio escribir.    SIGLO GRUESO ( Siglo XX)   Fiebre amarilla en los rincones un siglo extraño perforando ciertos límites soportables se mecen relojes con vehemencia hubo quien desde un diván interpretó sueños su nombre permanece en la gran lista, nació Louis Armstrong murió Nietzsche y Oscar Wilde. Uno no puede quejarse un día cualquiera alguien que no recuerdo creó el café instantáneo. La teoría de la relatividad Mata Hari con sus secretos al aire libre bien desnuda su alma. Sufragios, guerras del mundo contra el mundo. Mil novecientos cuadros vivientes surrealistas alucinaciones en primera fila el alma en el entornado oráculo del infinito John Lennon y Gandhi esos antepasados que fueron parte de la historia como nosotros, inventores de sonrisas y flores. Nada se olvida todo es un fluir de experiencias acopio de humanidades un descomunal aroma. Irrepetible.   LA EDICION DEL DISCURSO   Según el iris agigantado se imprime locuaz, entrometido río de palabras, a veces huecas. De los tiempos que corren brújula pendular. Tal vez los granos de arena murmuran y el viento no sabe que hacer con tanta sintaxis. Gran parte de la humanidad construye fábricas de discursos imperativo mandato de un no ser acorralado. El resto digiere contenidos y señas. Atrapados en telas de arañas carcomiendo paraísos lejanos hay restos de espíritus. Solitarios vagabundos. Con el candor de los niños la esperanza vuelve.   MARIPOSA   Llego a la conclusión, una especie es indispensable oruga átomo evolutivo. Cada color trae varios significados. Embarcaciones titilantes invitan quien lo desee puede entrar, los ritmos enamoran, pero nada es cómodo a través de un no itinerario. Depende del viento como se inflaman las velas me dijeron una vez esas durezas que entreabren caparazones y los pies elevan alas. En cada oleaje, tibieza escondida regresos hechizo caótico y perfecto son letras armadoras de rincones. Rojo trueno. Verde savia. Azul signo. Amarillo sol. Reposa el hado a media tarde cuando la luz declina suavemente y a las primeras horas del día resurge como esos sueños dormidos. Resurjo y vuelo.   Del libro : "Remolinos a bordo" (2003)       RETRATO DE UN VUELO Es tarde? pregunto el silencio humoso nos mira queda atrapado en un esbozo los viajes a anhelos indefinidos vienen es temprano? vorazmente escaleras llevan a algún sitio a extender piernas caderas pies a lechos trance de amor sudorosos y la muchedumbre agolpada queriendo saber siempre queremos saber cuán oscura es la profundidad. Existimos a medida que nuestra condición de pasajeros no permite detenerse en ningún sitio, queremos saber si un instante equivale a eternidad tal vez sólo es instante entorpecido ademán de un aire alcohólico. No supiste contestarme otros tampoco pudieron desenredar la maraña por eso estoy aquí por eso estoy aquí? pregunto resuelve la dimensión de tu vuelo pero ten cuidado.     LOS ADIOSES Los adioses como venas silenciosas ingresando estallando los adioses en el aire en los ojos sin palabras un ocaso los adioses mutación cambio cómo duelen cómo nos dejan huérfanos...       EN COMBATE En combate se atraviesan soles apenas nuevecitos recién inaugurados lunas llenas de mundos cuartos que crecen y decrecen también estrellas en combate espectadoras que no entienden por qué se derrama tanto líquido rojo ojos de niños de mujeres de hombres en combate manos piernas cuerpos nada se salva corazones sueños sueños grandes inmensos con alas que no conocerán el vuelo. Se atraviesan sueños. En combate. La radio chorrea escalofríos esa viscosa sangre se adhiere permanece es plomo en las arterias, y uno que es sensible tiembla solloza vocifera por un mundo distinto...     SERÁ... Será que estoy un poco húmeda de hueso y carne. Será que el pasado fue parte de la novela develada atormentadas noches y secretos de amor prohibido. Será que en un tiempo remoto la soledad oscureció instantes y nadie salió en defensa. Será que hay batallas que el destino nos permite ganar y otras no como un sino que está escrito. Será que uno va cambiando los arrebatos dejan de ser incendio y pasan a ser llama o destellos inhóspitos. Será que la adultez corrompe parte del asombro y la ingenuidad de los primeros días. O será que como el ave fénix estoy nuevamente renaciendo dispuesta a todo por vivir.

 

 

 

 

 

 

CLAUDIA AINCHIL