Preghiera di un salice Chiedo che piova sull’atrocità dei giorni che non cessano. Chiedo che piova per i fiumi prosciugati che s’insozzano nel fango dei loro letti Chiedo che piova per i venti aridi che invecchiano la pelle Dio mio io chiedo che piova e che queste mani tese verso la tua dimora ricevano la parola umida del tuo affetto, il discorso inzuppato d’amore della pioggia. Signore, io chiedo che piova non per me, ma per i tuoi figli che emulano il mio stesso pregare allungando le loro corte braccia e spargendo sulle loro guance quelle gocce che s’aspettano di ricevere da te. Dà loro quello di cui hanno bisogno. Prometto di piangere tutta l’eternità Per te.   Plegaria de un sauce Pido que llueva Sobre el espanto de los días que no cesan. Pido que llueva Para los ríos resecos que se enchastran En el lodo de sus caudales Pido que llueva Por los vientos áridos que Avejentan la piel Mi Dios yo pido que llueva Y que estas manos tendidas hacia tu morada Reciban la palabra húmeda de tu cariño El discurso empapado de amor de la lluvia. Señor, yo pido que llueva No para mí, sino para tus hijos Que emulan mi rogar asomando Sus cortos brazos Y derramando en sus mejillas las gotas Que se esperan recibir de ti. Dales lo que necesitan, Prometo llorar toda la eternidad Por ti.     Battiti Battiti di pendolo che scandiscono le stagioni del tuo sopravvivere nel frastuono delle ciglia che sbattono delle ossa che scricchiolano dell’opaco rantolante respiro che deve senz’altro svegliare i vicini e disturbare i passanti nella strada e distoglie la tua attenzione da quella luce che intravedi il cui lume si spegne ad ogni giro di lancetta Battiti in vano trattenuti per non svegliare il sogno che si ostina desto sull’uscio di un’età che si richiude sui Battiti delle nocche nel gelo dei denti sotto la pioggia, i Battiti delle mani che applaudono la tua fine in questo inizio di felicità così prossima alla sconfitta Battiti di un cuore di cui non hai mai usufruito e che ti rompe ora i timpani che sanguinano sotto il peso dei Battiti assieme al rumore frastagliato del trascinarsi del sangue nelle tue vene. E ora ti restituiscono il tuo silenzio.         Latidos Latidos de péndulo que recalcan las estaciones de tu supervivencia en el estruendo de las pestañas que baten de los huesos que crujen de la opaca agonizante respiración que debe por cierto despertar a los vecinos y molestar a los transeúntes en la calle y aparta tu atención de aquella luz que entrevés cuya lumbre se apaga a cada vuelta de manecilla Latidos en vano retenidos para no despertar el sueño que se obstina despierto en el umbral de una edad que se cierra sobre los Latidos de los nudillos en el hielo de los dientes bajo la lluvia, los Latidos de las manos que aplauden tu fin en este principio de felicidad así tan próxima a la derrota Latidos de un corazón del que nunca has disfrutado y que ahora te rompe los tímpanos que sangran bajo el peso de los Latidos junto al ruido abrupto del arrastrarse de la sangre en tus venas. Y ahora te devuelvo tu silencio.     Rosa violata   Impulso irrefrenabile di distruggere la bellezza: la rosa si difendeva come poteva, pungendomi. Strappavo uno ad uno i suoi petali e non sgorgava il sangue. Un dolore suo, interno, scuoteva la rosa che suo malgrado mostrava ora il bocciolo che dietro pressione delle mie dita rivelava un polline giallo, spettinato, profumato. La rosa sgualcita mi guardava sfatta, inclinata sullo stelo scuro, verde cupo, ma l’unico sangue che c’era era sulle mie mani.   Rosa violada   Impulso irrefrenable por destruir la belleza: la rosa se defendió como pudo, picándome. Arranqué de a uno sus pétalos y no brotaba sangre. Un dolor suyo, interior, sacudió la rosa que a pesar de su voluntad ahora enseñaba el botón que tras la presión de mis dedos revelaba un polen amarillo, despeinado, perfumado. La rosa arrugada me miró deshecha, inclinada sobre el tallo oscuro, verde oscuro, pero la única sangre que había estaba en mis manos.              La vita è maschera dolorosa della morte          Octavio Paz, El laberinto de la soledad Porto questa ferita come un fiore da esibire nel taschino dello sterno sboccia dalla pelle e nella pelle muore innaffiato dal tuo sudore. Fu l’angelo. Fu l’angelo a far germinare piume nel mio ventre. E quando apri la ferita nel mio centro il mondo intero mi cola dentro. Ancora respiro attraverso la lacerazione e la piuma incarnata suppura miele vischioso e profumato, seppeliscimi tra le fiamme che ti cedo: il rogo è un altare dove consumo la preghiera che ti salvi, una volta morto, dal tuo desiderio di ressurrezione.            La vida es máscara dolorosa de la muerte      Octavio Paz, El laberinto de la soledad Llevo esta herida como una flor para exhibir en el bolsillo del esternón brota de la piel y en la piel muere regada por tu sudor. Fue el ángel. Fue el ángel quien hizo brotar plumas en mi vientre. Y cuando abres la herida en mi centro el mundo entero se me cuela adentro. Todavía respiro por la laceración y la pluma encarnada supura miel pegajosa y perfumada, entiérrame entre las llamas que te cedo: la hoguera es un altar donde consumo el ruego que te salve, una vez muerto, de tu deseo de resurrección.     Combustione   Sei nel cuore materia infiammabile che attende lo squarcio atomico la fine del respiro l’ultima pulsione del sangue che spegnerà il fuoco.       Combustión   Eres en el corazón materia inflamable que espera el rasgón atómico el fin de la respiración él último impulso de la sangre que apagará el fuego.       Reciproco, come tante volte In me giace la vendetta in me giace il calore il soffio che spegne la tua fiamma esile sopita il battito remoto di un cuore che mi dimentica o forse teme. In me giace la tempesta in me giace il dolore il gelo che ghiaccia il tuo germoglio tenue fragile il flebile pulsare di una carne che mi teme o forse dimentica E che odio di un odio spento che mi marcisce in petto oltre l’imbrunire.     Recíproco, como tantas veces En mí yace la venganza en mí yace el calor el soplo que apaga tu llama débil adormecida el latido remoto de un corazón que te olvida o quizás teme. En mí yace la tempestad en mí yace el dolor el hielo que hiela tu botón tenue frágil el flébil pulsar de una carne que me teme o tal vez olvida Y que odio con un odio apagado que se me pudre en el pecho más allá del anochecer. (c) SILVIA FAVARETTO      POEMAS (extraidos de "Parole d'acqua - Palabras de agua"      Ediciones  Ibiskos Risolo, Empoli, 2007