En órbita Desde el sereno abismo, esa no serenidad, las trampas tendidas al vacío caen como culpa o profecía, enmarañando espumas y atormentando el polvo. Al final de la elipse está el castigo. Es poco lo que queda en el ahogo del silencio. Fin de ciclo El hombre ha pintado el cielo y caen briznas y montañas. Por esa ventana va a entrar el día y cubrirá el hueso, el campanario, la estatua del infante. Tierra de todos o de nadie, ¿cuál será tu próximo pasado? Alguien apresura atajos en pos del dinosaurio.                   FESTEJO                                                           “De oro y fuego                                 es la fiesta de mi pensamiento”                                                Jens August Schade                                                          Vestiré las sedas más vibrantes, guirnaldas taumaturgas, sandalias de agapanto.   Llevaré estrellas en mis manos y, esparciendo conjuros de romero entre salmodias profanas, bailaré La Habanera de Bizet, con el solapado desparpajo de sospecharme maga.       HUIDOBRO Y LA ROSA                                  “Porque todo es como es en cada ojo”                                                               Vicente Huidobro   El Poeta escribe y se escribe. Surca la armonía del espacio agita la ruta de los planetas cambia la razón del horizonte altera el sendero de los vientos renueva el vuelo en la cascada.   El Poeta está desnudo lleva un collar espejado de ríos lleva una corona radiante de ciudades. Brotan semillas de la semilla brotan pájaros de sus manos.   El Poeta ama sus ojos y todos los ojos crea vagones de palabras ve la mirada del tigre. No hay tiempo que perder.   Altazor emerge de ese océano. Estalla el Hallalí.   Florece el esplendor de la rosa y el Poeta es sonido de eternidad.         GUSTAV KLIMT, EL SIMBOLISTA                                                                             con manos de pincel de serpientes acuáticas de bosque, de prado y girasol de Adán y Eva de árbol de la vida   con manos de fusión, de grabados de artes griegas, egipcias, bizantinas de lo abstracto y art noveau del friso de Beethoven de la secesión de Viena de expresionista de impresionista   con manos de exceso de color de lo onírico del oro de mantos que cubren y descubren de la opulencia del fuego del beso de mujeres clandestinas.         TAMBORES DEL TIEMPO     Como quien sabe que el horizonte no define una pradera, que las grillas de aire no detienen a los lobos, que el pan no es sólo trigo, que el incendio de las zarzas, murallas, laberintos, le abren paso a su estandarte.   Como quien desafía pathos y azares, traspone las constelaciones y, arrojando el paño mitológico, se erige en Noto y Melanipa a la vez.   Así, como batirse a estocadas con el agua, como sahumando hachazos, gaviota que orienta el sobrevuelo de los mares para ahuecar los tambores inscriptos en el tiempo.         IN EXTREMIS     No estaba nombrada en la heredad ni surgió de pronto en el suspenso de la noche; se fue condensando poco a poco hasta morder la frontera alucinada.   Envuelta en lienzo, apuñalaba sombras, y aturdía el desafío borrascoso de otra piel que le cercaba el reino.   La que lo lleva no ha elegido la tela pero tampoco tendrá que reemplazarla nunca.*   Llegó a las brasas del infierno, borde indescifrable que clamaba inundación o, refugio irredento del espanto, consumir de una vez sus propias hebras.   * Hebe Solves, “El vestido”.   - - - - - -       TRILOGÍA CELTA     “Nosotros guardaremos fidelidad a menos que el cielo caiga y nos aplaste o que la tierra se abra y nos trague o que el mar se eleve y nos sumerja.”   - Juramento celta -         PRÓLOGO  CELTA   Un círculo en el bosque, una piedra y el crepúsculo.   Vi el santuario.   Vi el misterio formulado en el follaje. Vi el caldero que unge las espadas. Vi a los héroes proyectados por la luna (De azul, se pintarán de azul.)   Erudición guerrera, que es mandato de los dioses. (No escribirán: la magia no se escribe.)   En la unidad mística del trébol, tres grullas, tres ríos,   tres aullidos.       CEREMONIA  CELTA   Cantan, y su canto brama; vocalizan conjuros y victorias. Brama el bosque en la neblina.   Ríen, y sus dientes de mora intimidan a elfos y a fantasmas. Crujen los ojos, las quijadas.   Danzan, desnudos y azules, y en la danza más temible fulguran las espadas, azules y desnudas.   Cantan, ríen, danzan: convocan a los dioses   y el viento derrota al enemigo.       COROLARIO  CELTA   Hacia el ocaso las hadas encienden sortilegios y liberan espíritus antiguos                      ocultos en las piedras.   El viejo roble, morada de los dioses, es el santuario que hechiza                       la palabra del druida: por cada letra, un árbol; cada batalla, un mito.   Hogueras prodigiosas celebran el triunfo de la tribu. Rugen vibraciones.   Los ojos, bizarros, centellean.     ___________________________________________________________________________     QUASI UNA FANTASIA* Esercizi per pianoforte       Ven, te espero. Siempre te esperé. Desde que, muy niña, tecleabas sobre mí, siempre he sido tu cómplice dispuesto.     Ven, acércate. Sé que estás triste, apóyate en mi hombro. O siéntate aquí enfrente. Hoy mi alma tiembla de jazmines y nada puede acrecer mi intensidad como el roce de tus dedos.     Ven, libérate. Ya sabes cual es mi tesitura, concéntrate en scherzos y tocatas. Yo produciré vibratos y tú te mecerás con esos tempos. Después ensayaremos un adagio, un andante, un vivace. Yo te entregaré el mejor glissando y volarán tus manos, y ambos seremos fusas y corcheas y trinos y arpegios y silencios.       * “Quasi una Fantasia”: título original de la "Sonata Claro de Luna" de Ludwig van Beethoven.      (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)                 OPHIR                                       .. .la misma luna que encantara Babilonias                                                de vidrio y pedrerías.                                                          MANUEL RUANO       Aquí estoy, Ophir, en estos pedregosos páramos donde alguna vez alzaste tu ciudad perdida. Aquí, donde el sol iluminaba tus prodigios y la luna brillaba poderosa, enorme como un enorme gong de plata.     El viento del destino ya no agita túnicas de seda, ni ahonda silbos entre vasijas de oro, ni remonta el pregón de mercaderes de manjares                                                            y de vino.     No te asombres, Ophir. Quién mejor que tú para saber que el vino corre hasta que se secan los viñedos, y que el fulgor de ajorcas de oro y cascabeles termina por encandilar la vista de los elefantes que, ciegos, destrozan las praderas.     iAh,Ophir! De nada han servido las loas del Sumo Sacerdote, ni los cánticos virginales de Sacerdotisas, ni sacrificios sagrados ofrecidos a los dioses.     Y nada ha quedado, Ophir. Sólo piedras repetidas en el fuego de los siglos.           (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)     VERANO                               Un cálido día azul                            había brotado dentro de algo.                                              SYLVIA PLATH       Salimos a parpadear el mar, a aprehender la fronda, a flotar altiplanicies, a empaparnos de duraznos.   Somos un manojo de poemas, pétalos, luciérnagas, átomos de sal, pámpanos agrestes, alborozados grillos.   Pulsamos un violín salvaje                       de rapsodas y -efímera parodia del vuelo de estorninos- danzamos amuchados.       (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)-         EN ABRIL       Te dejaré en abril. Cuando espléndido aún invoques el tiempo del verano, comenzaré a dejarte.   Pronto los peces irán tras la estela de los barcos y el agua oxidará de olvido                              palabras y conciertos.   Hay una historia detrás de cada historia, un zurcido de sol entre las hojas, un clamor de jilgueros en el alma.   Te dejaré en abril. Me llevaré, ardientes, las arenas, la luz, el aquelarre de la piel, el mapa de tus ojos -helechos desbordados-, la liturgia de las noches, las alas compartidas, el canto.       (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)          PERFILES                      ... nunca hay que preguntar,                        nunca hay que creer,                           todo está oculto.                            ANTONIO TABUCCHI       Llegas con el asombro de descubrir enigmas, el susto aplastante de una aldea y la plata de su gallo, el sueño enajenado por castillos de prodigio, mistéricos jardines, cenobios manuelinos.   Allá queda el poeta, sentado en la vereda, con un baúl lleno de gente, con los secretos de su monolito.   Quedan calles angostas y su magia de tranvías, las resonancias del fado, cicatrices de atroces terremotos y elevadores con ensamble de acertijos.         (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)            RONDÓ DE PARIS                                          París es una enorme metáfora.                                           JULIO CORTÁZAR       París de la Cité profunda y celta, de isla de Saint Louis, gótica de Notre-Dame y gárgolas perpetuas.    París, mapa de caracol, de calles envueltas en llanto de caballos, con casas coronadas de plomo y caravanas de conductos que respiran tristes amarillos en la niebla.   París del Montparnasse que ahoga catacumbas. Del albo Sacré-Coeur en lo alto de Montmartre. De la Bastille de muros invisibles. Del túrbido Saint Jacques. De Orsay, andén devenido impresionista. Del arco iris que eriza el Pompidou.   París de la Étoile, de Champs-Élysées enfilados hacia el Louvre, a su glasé de humo y humedad.   París de torre Eiffel, hierro y laberinto, candelabro hueco que enciende la fiesta noche a noche para pintar de vida, al fin, la Ciudad Luz.     (de "FUEGOS EN FUGA" 2013)             Gorrión    Yo quería cantar, llenar de notas el silencio. Con una voz de orfebre trazar círculos y pájaros, poner margaritas en la luna, o una mata de escarcha en el infierno. Quería cantar, pero nadie ve la voz, nadie percibe el aroma de un arpegio. Cantar como la Pons, ser Aída o Butterfly, cortar con el filo de la noche la loca envoltura de los sueños. Yo quería cantar, con el aire de las fusas llegar en espiral hasta el destello. Pero nadie ve a una voz cuando muere de color, ni hay un solo que resista la disolución del fuego.   (del poemario "Espumas")       Avei  coæ       No lo digas                                                      esa no es la sombra violeta                           de algún ciervo.                                                De este lado hay una mesa                           pero quemarás tus uñas                                y arderán los peces                                        antes de que encuentres un lugar.                Hay herbaje en aquel techo                           y nadie creerá                                                  que cae como risas o tijeras                           sobre las tablas de Homero.                           De este lado                                                     hay una estela blanquecina                           y dos palabras ciegas que                            de un solo tajo                                               cortan corazas y plumones.                           No lo digas                                                     pero aún es posible que tu viaje                  escinda las razones del océano.                                                                                                                    * Avei coæ:  “tener ganas”, en lengua genovesa (del poemario "Alguien tiene un talismán")         Bajo la luz de una naranja                                a R.G.B.                             Ahí estás / haciendo piruetas sobre el lomo de la isla para que el espejo no se cuele entre tus pies a la hora del crepúsculo. Luego te inclinas en la punta corroída donde la luna escarda peces y cabalga por los huesos.   (Algo me dice cuánto pesa imaginar el ave y machucarse los ojos con la espuma a cuestas)   Al volver / te trepas a la danza memoriosa y en la esquina del patio que redime a los almendros dibujas una oda.   Aquí / con lluvia sobre lluvia sobre lluvia y un sol que se quedó en naranja mordemos nuestra sed nos vamos devorando para no quedar sin aire y haciendo como que no pasa nada tratamos de inventar un sueño. Pero sólo atinamos a implorar septiembre.   (de la antología cubano-argentina “Aduanas de Aire”)             Los  Trinos   El límite es la piel. Encallecida por los golpes, por palabras, y la andanada incontenible,                                incontenida, de injurias que buscan sepultarnos.   El límite es la piel. Hacia adentro, sordos pájaros saludan la mañana, limpian sus alas dibujándoles el vuelo, y alertan al tigre soñoliento, que otra vez tendrá que desgarrarse para permanecer  enteros.     (del poemario “Alguien tiene un talismán”)         Marionnette     La herrumbre se desprende como hojaldre. Le petite marionnette cantaba mi madre. Balcones escaleras. Tricche tracche decía mi padre. Ojos hojaldrados se desprenden como herrumbre. Veo veo ¿qué ves? Rejas país clavos país. Óxido sin horas                      de un reloj perdido.     (del poemario “Suma y resta”)         Crêuzo da man     Aquí mi mano, en la pulpa del castaño, palpando la piel y las palabras para colgar del aire el sobrenombre, la huella sumergida cifrada en las sirenas, o aferrarme al viento azul, al hueco, al canto de las nueve naves y al último golfo de la rama.   Sangrando en los erizos                            guardianes de la ofrenda, pulpa del castaño, aquí mi mano.       Crêuzo da man: la “concavidad de la mano”, en lengua genovesa. (del poemario “Suma y resta”)       A  Contraluz     Mientras la luz arrastre el polvo de los gritos, vidrios, números, un río,  monedas... Mientras alguien azuce a los amos del santuario y ojos inocentes estrechen manos muertas, buscaremos el fuego consagrado que aleje a las máscaras tribales, al gato entre la hierba.   Con los costados cosidos y una estaca horadando las palabras, como espectros al borde de lo humano, recelosos del llamado de la flauta, ulularemos sin voz hasta que los dioses se aburran del espanto.       (de la antología cubano-argentina “Aduanas de Aire”)       Donde  crecen  las  palabras                                                                                                     Yo conocí la tierra donde crecen las palabras: brotan de raíces con contorno de otros dioses, florecen con la madera, se desgajan de las frutas.   Algunas rondan por los patios insulares, escapan enredándose en las rejas para no caer en la sombra antigua del aljibe, ondulan por onduladas calles, tejen tules de sueños que buscan rincones en los pliegues de la sierra.   Destino de ave, otras cruzan en bandadas: no las palomas de petrificado vuelo, no las golondrinas quemadas en la antorcha; son pájaros de sol,  ángeles al viento.   La noche las arranca de los parches, iluminan resonancias a golpe de ritmo y sangre. Se agitan en cierta mirada milenaria, estallan en la boca del heraldo, y alborotan los lagos asombrados para que la luna se atreva a capturarlas.   Yo..., yo conocí la tierra donde crecen las palabras.     (de la antología “Cuando salí de Cuba”)      (c)Lina Caffarello