POEMA
555
Los ojos hieren
la superficie difusa
el rancio aliento
de la ciudad vapuleada
se adormece
crece una noche atónita
y melancólicos umbrales
acumulan anónimas angustias
la tristeza
está como un pájaro ciego
que se nos introduce desesperado
en la sangre enrarecida
estemos mordiendo el odio
cuando saciemos el odio
vendrá la violencia.
POEMA
114
Desuniendo espesas
madejas
de sueños oligofrénicos
con el odio
lamíéndome los pies
ampollados de absurdos
caminando
kilómetros de distorsiones
y
aplastando pútridas placentas
voy remontando
el primer sueño del hombre
la piel
saturada
se sacude irreflexiva
ante el aparente imposible
llanto
del color
estridente respiración pretérita iridiscente
pus motriz agazapada
la conciencia me estalla
estalla
en simetrías de violencia.
A
ESTEBAN, EL DELIRANTE
la lengua
asoma mojando
labios cementados
le boca
se estira
arrojando
una palabra
tras otra
perdido en el sweepings - bar
el ojo
se despereza
bajo la claridad monoforme
en tu oído
gotean
erotismos extinguidos
cristal y luz
fragmentan
en 2
tu noche
alguien te dice
has visto
tu cara gris
enclavada
frente el espejo
del tedio
quien?
afuera
los pulmones
se gratifican
en una libertad desconocida
los números telefónicos
yacen muertos
en la chaqueta
las hembras hiperbóreas
no contestan
(yocasta tampoco)
te han dejado solo
te han derrotado
aquí empiezas
aqui.
ELEGIA
POR MIS MANOS
ellas
tienen sed
bajo el desierto
blanco de papel
siempre golpeando
la difusa puerta
de la Casa Literaria
siempre aferradas
a muertos inorgánicos
siempre
matando
matando
matando
ellas
tienen sueño
siempre despiertas
en las fatídicas vigilias
de las luces híbridas
pobres
mis manos
que deben seguir matando
para finalmente
apretar
su propia muerte.
MUERTE
EN LA CARRETERA
(a Flavio)
el último espanto
de la roca
gritó
occisión
occisión
frente agrietada emanando muerte
pulmón disuelto en la remera epidérmica
coro de motores
de miedo
escapando
en pos
de la
armonía guardada
boca derramada besando un asfalto indiferente
ha muerto
el sucio
ha muerto
Flavio
de la motocicleta despintada
ha muerto
el hijo de nadie
ha muerto
el artesano de collares oniricos
y solo
el viento
lo sabe.
TEMA
DE PATRICIO, EL ADOLESCENTE PEQUEÑO BURGUES
DESORIENTADO
células defoliantes
pululan
el desvencijado
aeropuerto del cerebro
ondas llbidinoses publicitarias
te alcanzan
hiriendo
la espontaneidad
de tu cuerpo
tu piel
se vierte
en el tiempo
sobre un sucio camastro dorado
que está tejiendo
tu cárcel
los hacedores
están cantando
alguien debe decirte que eres mercancía de familia
está cansada
no descuides
las manos de tu padre
ellas intentarán
estrangularte
sobre un antiguo escritorio
tienes que reducir
tu muerte
a una
y tu opción
es matar
matar
matar
(noche contigo)
Abrigado
de oscuridad y silencio
y mis manos extendidas
hacia tu ternura sin mañana.
AMIGO MUERTO
(a
R.
S.)
eres
grito
insuperable
vagando
el
territorio
de un viejo
almanaque
CANTO QUEBRADO
expendio y locura
;
~:!
semeja el dia
una compulsión
cronometrada
no hay ternura factible
el hombre está
solo
confinado en su salario
insidiosamente desnudas
las ofertas y demandas
plástico
duro
y
basura
asfalto nocturno
cae la luz
como cristal acribillado
percibes agonías
de florestas mutiladas
el alarido sincopado
de tu corazón
bajo estrellas lejanas
A
UN
POETA LAMECURRICULUM
pero
no dice
tu voz
lo que dice
tu conciencia
pero dice
tu acto
lo que no dijo
tu voz
y
e
tu voz
es tu vicio
y
tu conciencia
es
tu condena
POEMA
OBVIO
porque ocurre
que nunca
retornamos
en cada
paso
que damos
o
no damos
porque
gesto y momento
son solo uno
una vez
y
nada más
POEMA PARA UN NIÑO
SIN NOMBRE
cierta vez
deidades pringosas
penetraron
por la faz incipiente
de tus sueños
la fueron atravesando
con armonías
estentóreas
en sus bocas amargas
ellos hicieron
su festín
oleoso
en tu salón
gris
y al final
se bebieron tu sabia
ellos borraron
,
.
los primeros pasos
mordieron tu carne
y
determinaron tu estilo de muerte
(C) TITO GIGLI .DE "SABOR A HOMBRE"-1980
