Cuaderno de bitácora

Esta cama es una barca. Otros viajes
quedan apuntados. Ahí nadie ha muerto,
nos asegura Charles Ives, el cambalachero,
y nadie se lo puede refutar.
Sin embargo alguien podría nacer aquí
o tal vez duerma en ella un amor marítimo,
un sueño nauta, la travesía
de un arca por remotas vías fluviales.
En todas partes se muere. Y aun ahora
la barca retoma su curso.

Elegía

Tal vez nada.
O apenas algo delante de sí,
cuando pongas a la tarde
una pequeñísima piedra.

Sólo pocas
palabras que desmenuzadascomo la costra de pan
entre las demás

se reúnen en la misma mesa
con unas sillas
que crujen
vacías como estas manos.

Y aquella mirada del trocado abandono
múltiple: en el salto
por las edades: a galope
del acordeonista.

Aún algo contiguo a sí,
ese asiduo vacío de las huellas,
que atravesando otros valles umbríos
se instala, no obstante, a las tres.