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Eugenia
Cabral: sus respuestas y poemas
Entrevista
realizada por Rolando Revagliatti
Eugenia Cabral
nació el 29
de noviembre de 1954 en Córdoba, donde reside, capital de la
provincia homónima,
1 — Es durante la
última dictadura cívico-militar cuando con otros poetas fundás
“Raíz y Palabra”.
EC — Surgió como respuesta a la censura literaria y destrucción de material
bibliográfico (quema de bibliotecas) impuesta por la dictadura.
Casi todos éramos o habíamos sido militantes de diferentes
partidos de izquierda y necesitábamos responder a la represión y
la censura, por alguna vía. Por otra parte, veíamos que los
escritores del Partido Comunista y del Socialismo seguían
escribiendo con recetas realistas o populistas y, aunque
teníamos actitud e intención política, lo que amábamos era la
poesía, sin recetas de ningún aparato partidario. Entre 1981 y
1985 promovimos lecturas públicas de poesía, intentamos la
utopía de recuperar
2 — ¿Qué autores
llegó a difundir Ediciones Mediterráneas?
EC —
El sello comenzó con la publicación de “Poesía
actual de Córdoba- Los años ’80”, que prologué y antologué.
Allí sólo tomé autores de mi ciudad, sobre los que tenía
abundancia de datos y materiales, pues si hubiera tomado el
interior provincial lo único que conocía eran los nombres
notables. Y no quería hacer eso. Algunos títulos
publicados después: “Hijos del sol”, de Jorge Torriglia
(1988), de Villa María; “La carga”, de Pedro Jorge Solans (1989) y “Fisura” de Sergio
Silva (1989), de Villa Carlos Paz; “El mago”, de Marcelo
Torelli (1989); “El escriba de los epitafios”, de César
Vargas (1990).
3 — Es probable que haya
llegado a mí, cuando salía, algún número de “Imagin Era”.
EC —
Fue un proyecto editorial que pretendía refrescarse del tedio de
la etapa del menemismo. Utópico, por eso el título. Queríamos
reflejar un diorama de voces, sacudir las cortinas polvorientas
de ese estilo light, como si la literatura y el arte fuesen
yogurt descremado. A pesar de su limitación comercial —razón de
su final—, difundió poesía, cuento y ensayo escritos por autores
de Córdoba, aunque ya no residieran en ella. Se presentó en el
instituto CAyC, de Buenos Aires; consiguió un buen comentario en
“Diario de Poesía”;
fue incluida en un catálogo del Museo de Arte de las Américas,
de Washington. En fin, algo logramos. Entre los nombres que
publicamos y hoy se conocen ampliamente, están el del novelista
Carlos Busqued, la cineasta Paula Markovitch y la artista
plástica Anahí Cáceres. Las ilustraciones fueron de Oscar Páez,
Crist, Verónica Amaya. En las plaquetas, muchos nombres que no
cobraron notoriedad, pero hay textos valiosos, como el de Hugo
Busso, un filósofo que reside en España.
4 — En el ’96 te asomás
al mundo del teatro (o quizá ya te habías asomado y es en ese
año que empezás a involucrarte).
EC —
Es cierto, al mundo de teatro me había asomado desde niña,
participando en el elenco de
Desde 2001 Paco Giménez
me pidió otro tipo de trabajo, consistente en analizar los
textos como a mí me pareciera. Estrictamente buscar en cada
texto en particular, sin mapa previo. Relaciones entre
personajes, relaciones con el contexto histórico, lingüístico,
artístico; entramado de situaciones, todas las variantes
posibles. Mi tarea fue ampliar la visión de cada obra, de cada
autor, para aportar a la idea original y dirección de Paco y a
la creación colectiva de cada elenco.
Antes de “El prado del ganso verde” había intentado concebir dos o tres textos
teatrales, pero no fluyeron como debían. En este caso, hubo en
2012 una convocatoria a un concurso sobre el tema de la guerra
de Malvinas y escribí para enviar. Había estado reuniendo
algunos discursos de héroes reales —americanos, sobre todo— que
me interesaban para elaborar una propuesta teatral. Venía
pensando en uno del Comandante Prado, casi al final de su libro
“La guerra al malón”.
Ese párrafo tiende un puente de significados históricos entre la
denominada Conquista del Desierto del siglo diecinueve y
5 — Tu labor de
coordinadora de talleres literarios se extendió a ámbitos
penitenciarios.
EC —
Las cárceles fueron experiencias difíciles de abordar en el plano
emocional. El preso común es una especie de misterio para mí. No
puedo comprender cómo hacen para soportar la prisión. Reconozco
que en eso la limitación es mía. Hay colegas que trabajan desde
hace muchos años en las cárceles, como Andrés Utello, en Villa
Dolores. Yo sólo pude soportar un año. Sin embargo, logré que
produjeran —tanto en Villa María como en Córdoba— buena cantidad
de textos y sostener una relación amable y distendida. Los traté
como iguales en cuanto a capacidad, explicándoles que todos los
seres humanos poseemos tres facultades universales: la
observación, la memoria y la imaginación. Los ejercicios
literarios se basaban en eso. También me permitió explicarles
que autores como Shakespeare no eran difíciles de entender por
los temas que tratan, sino que el obstáculo principal consiste
en que utilizan un lenguaje muy antiguo, que ya pocas personas
conocen.
6 — ¿Sólo
manejaste el blog Los Viajadores?
EC —
Sí, sólo incursioné en Los Viajadores. Después tuve la mala idea
de entrar en Facebook y me envicié. Todo parece más fácil. Pero
tengo que volver al blog, porque quiero pasar todo lo de “Dulce
Vecino”, mi compilación de textos y documentos gráficos sobre
Juan Larrea, esa página que administro. Necesito crear algo más
estable que una página de Facebook. Me preocupa el tiempo
que insume la Internet; y fatiga la vista y la espalda. Lo
positivo es que proporcionalmente se consigue mayor lectura,
aunque sea superficial o no, depende, pero hay una circulación
publicitaria. A veces, es importante. Llama la atención sobre un
tema, al menos.
7 — Fuiste incluida en
“Árboles nativos
del centro de Argentina” y en el libro CD-ROM. Y también en
“Zepol”.
EC —
Mi participación en “Árboles
nativos...” fue involuntaria. Mariano Medina, que coordinó
la publicación, tenía el poema que figura allí, pero yo ya lo
había desechado. Me llamó para contarme lo que iba a hacer y
respondí que si a él le gustaba, lo incluyera. Ocurre que no
podían proponerme nada más hermoso que publicarme en un libro
sobre árboles, era un sueño no soñado. También fue
Mariano Medina quien me incluyó en “La
Pisada del Unicornio”. Él recopiló material de todos los que
figuran en el CD y nos avisó de la edición, nada más. Pero nos
conocemos tanto, de la época de “Raíz y Palabra” —Mariano era
muy joven—, que sabe de lo que se trata cada vez que hace algo.
En “Zepol”, sí,
fui convocada por Iván Ferreyra para escribir algo sobre la
desaparición de Jorge Julio López. El secuestro seguido de
muerte es una realidad que persiste en
8 — He leído en alguna
parte que estabas escribiendo un relato fantástico extenso cuyo
título es “Ahora, en el
Paraíso”, y que estabas preparando un volumen con relatos
sobre temas relacionados con la militancia política durante las
décadas de 1960, 1970 y 1980:
“La flor nacional”.
¿Los has concluido? Y por extensión, Eugenia: aparte del libro
sobre el poeta español Juan Larrea, ¿qué otras obras o trabajos
tenés “en la gatera”?
EC —
Sí, he concluido esos libros. Ya veré si encuentro editores. “Ahora,
en el Paraíso” es mi primera incursión en lo fantástico pero
no sé si el género es fantástico. Habla de la historia bíblica y
de una posible historia no bíblica del mundo. Qué sé yo.
También tengo unos poemarios, escritos desde 1997: “Códice”,
“Creatura solar”, “La voz más distante”, que son breves;
“La ciudad de amapolas”, “Reloj de esfera”, “La canción de las
contradicciones” y uno más que espera título. Además, fui
escribiendo “La ración de
pan”, poesía política —género que no es apreciado por la
crítica, dicho sea con simpatía—; “Informe
sobre Mabel y Morgana”, una nouvelle fallida sobre un caso
policial verídico; “Ellas”, “Ellos”, “Cupido”, “Eros”, “Narciso”, “Tánatos”, una serie
de cuentos sobre las relaciones amorosas, probablemente también
fallidos; cuentos basados en personajes o en situaciones de Hans
Christian Andersen, titulados “El
ángel de los pobres”, y poemas cuyo valor aún no consigo
evaluar. Como ves, un surtido.
9 — Has investigado a propósito de la historia de la
traducción y de los traductores de poesía en Córdoba. Y vos,
¿has incursionado en esa labor?
EC —
Lo único que traduje fue un poema de Jacques Prevert y uno de
cuatro líneas del luxemburgués
Lambert Schlechter, en ambos casos por no tener a mano una
traducción. No creo realmente haber incursionado en esa
actividad, salvo por poner al alcance del público la que hizo
Agustín Oscar Larrauri de “Un golpe de dados”.
10 —
En lo que hace a lecturas de poesía en espacios públicos,
¿advertís ahora diferencias respecto de décadas anteriores?
EC —
No
participo demasiado en la actualidad, por motivos de trabajo y
de familia. Pero donde asisto, así sea eventualmente o por
invitación, es de mucha calidad, muy diverso en su producción,
con gran participación de los jóvenes. La mayor diferencia que
aprecio con el pasado de los ochenta o de los noventa es
cuantitativo. Alto número de editoriales, nombres, lugares, que
me llegan por mail o por Facebook; no tengo ya un panorama
general en cuanto a su estética.
Eugenia Cabral con Ángel Díaz en 2011
Eugenia Cabral selecciona poemas de su
autoría para acompañar esta entrevista:
Mago dos veces Hijo y nieto de hechiceros
es el poeta. Lee en el fuego muerto la primera intensidad de la llama. Y adivina su rostro en el más oscuro espejo. *
Destino
Hija soy de la ceniza
donde el barro ha muerto. Eran las glaciaciones sobre el reino del verdor. La mano de Dios que celebró la vida soplando en los huesos del hombre
habrá sido plena de jugos
y frágil de tiempo. Ahora
Dios sopla sobre el fuego
largo y frío
y se lleva
(De
“El buscador de soles”,
Editorial Municipal de Córdoba, 1986) *
Obertura
I. La
voz, seducida por el eco, descendía en la luz del cielo. Hace tanto. Óvalos de cobre y nácar, detenidos
rostros de un vitral; esparcidas en el dolor, la orfandad,
cantábamos con los ojos entornados y sonreíamos. Luego, el cielo se cargaría de nubes y
luego, se desataría la tormenta.
II.
Muerte al siglo XX. El deseo es el terror. La sinceridad
es una ermita; el amor, una ermita. He tallado un rostro en el cuarzo. Lo he
tatuado en la pleura, el ventrículo izquierdo, el músculo
sartorio. Los bosques cumplirán un milenio al
amanecer. ¿Amaneceremos con ellos? Sentir beethovenianamente es una locura
en estos tiempos.
(De
“Iras y fuegos. Al margen de los tiempos”, Editorial Último Reino,
Buenos Aires, 1996)
*
Arcano II
Estás quieto y casi serio
sonriendo. Observas los pedazos que dejo sobre la
mesa, el abrigo, la taza. Trozos, tajos, aberturas,
desmadejamientos, yo, la insensata,
adormilada —recalando mentalmente en tus
brazos—; barco o sombra de barca en el agua que
deslumbra, liviana,
cargada, cargada. Llega un barquito cargado de tiempo,
trozos
tajos
tientos
temores tucanes
trompas
trampas torpemente
insensata
gimiendo en la oscuridad del tiempo:
nada comprensible;
una atalaya para ver tus ojos;
y sentado,
quieto,
casi serio,
me observas;
danzo;
duplico entradas y salidas del universo;
algunas puertas —compruebo— cerradas;
otras
y regreso
a ti
dulcísimo
sin acceso a este laberinto
donde cada galería
ostenta una lámpara.
(De
“Cielos y barbaries”,
Editorial Alción, Córdoba, 2004)
*
Tabaco
Luego el humo y la ceniza esparcen
la desmerecida forma de lo que ha sido. Arder. Arder como la brasa ambigua que no es llamarada ni es ceniza; entre secuencias de orden y desorden arder; arder cual perfume de maderas; cual ocaso —furia postrer del día— arder; en pausas de la informática, detrás de los envases descartables, con un sexo torpe entre torpes manos, arder. Como sólo el fuego puede arder. Como pasión y soledad pueden arder. Astro perdido en la jungla del cielo tornando a una casa y a unos padres, arder. Solícitamente, en honor de un
amante, arder. Ofrecer la transparencia y
pretenderla cada vez con menos fuerza y eficacia.
Arder. En el templo de los bárbaros.
Arder, tan tenue como sea posible,
ante la fatiga de la mirada. Encender los rubíes de la culpa entre el lodo
funeral y las arenas donde el hedor de lo muerto sobrevive (¿para qué?) sin condena ni
justicia. En el horno de los bronquios se caldean la sinrazón de existir abominando y el humo: símbolo de olvido e
impotencia de querer retener lo que se esfuma —antes eterno, ahora fugitivo—, breve danza de amor entre los dedos, ocaso que arrastra el cuerpo del día —iluminado de amor— a oscura gruta, para escandir las formas de la noche cual sílabas de un poema revelado.
(De
“Tabaco”, Editorial
Babel, Córdoba, 2009) *
Bautismo
He temblado
junto a
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