EL CAFETIN DE DEVOTO
A las víctimas de la
Operación Cóndor en Argentina, y a mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea
Hinrichsen Zabaleta
“Traful, recuerdo con una quizás indebida
alegría el año entero que pasamos enjaulados en un coqueto ambiente de 1,
5 x 1,80, con todos los adelantos (inodoro, piletita, lampazo). Leíamos
desde las 6 a.m. hasta las 9am, hora de ir al recreo. En la tarde, después
del recreo vespertino cantábamos a dos voces y los otros "internos" creían
-promoviendo nuestra más sincera vanidad- que había una radio en el
pabellón. Los dos 1 de septiembre en que convivimos canté para vos "Le
temps des cérises". Un primero de febrero vos me cantaste un estilo de
Gardel. A la noche, inventamos una ceremonia muy graciosa (para nosotros)
con el objeto de preparar los catres. Podíamos a veces pasarla muy mal,
pero éramos -¿lo diré?- felices. Nos fortalecían la esperanza, los
ideales, las canciones, las lecturas y el sentido del humor. Y tu inmensa
bondad solidaria”.
Emilio de Ípola *.
9/5/2009
Devoto tenía ese que
sé yo, ¿viste?
Y detrás de ningún
árbol se me aparecía él.
Mezcla rara de
penúltimo linyera y de primer polizonte a la luna
que no andaba por la
larga calle de la cárcel. Calle sin árboles.
Piantados y
piantadas había, pero estaban adentro. Presas. Presos.
Y enfrente el
cafetín sin mesas, abierto
todo el día,
como con bronca y
coraje.
Mañanitas de Devoto
con madres de socialistas chilenos,
presos y presas de
antes del golpe.
Acampaban durante la
noche en la calle de la cárcel.
Y sacaban un número
que me guardaban,
porque yo tenía una
hijita. Por eso llegaba tarde,
tipo siete de la
mañana, al lugar de las chilenas,
que ya estaban bien
adelante en la cola.
Llegaba, sí, pero ya
estaba agotada. Y muy nerviosa.
Porque las dos nos
acostábamos a las tres de la mañana
siempre vestidas,
como esperando, la nena y yo.
Por si nos secuestraban de madrugada.
Ella pensaba
defenderse
con el palo de la
palita de la playa
que todavía guarda bajo su cama.
La dejaba durmiendo,
con su nanita Silvia Ibalde
recién llegada.
Salía a escondidas, si podía
sin saludar al
portero, dejando atrás la calle Zapiola,
y caminaba
y caminaba y
caminaba
a riesgo de extenuarme. Ingenuamente,
creía que así nadie
sabría
de que casa/
departamento había partido.
Siempre encontré
complicado eso de pedirle a un tachero que me llevara.
Por más que
caminara, cuadras y cuadras, pasar anónima
en Buenos Aires, no
era sencillo: decir Cárcel de Villa Devoto y asorocharme.
Vendrían luego los
cuentos, consejos,
retos con amenazas,
y hasta alguno que otro requiebro, quejas del alma. Mi marido chileno,
el preso Alberto,
hubiera dicho
que todo era más simple, '...los encontrabas
porque les hablabas,
y te seguirían todo el tiempo
desde antes de caer
yo en cana…'
Desde Belgrano R hasta la cárcel, de un de repente,
yo descansaba,
revisando en la mente
si llevaba el dinero
que debía depositarle en la cuenta
del Banco Nación,
sucursal de la cárcel, para que le dieran
pan y mate cocido.
Palos. El resto, hambre.
Por meses, no le entraron ropa.
Después los
utensilios de tocador, entregados desde la cola por mi padre, sin poder
verlo.
Y las requisas.
Y dejarlo sin
visitas. Estaban suspendidas ¿habría traslados?
Sangre y terror, sin
lágrimas. ¿Quién moriría?...
Aserrín aserrán
los maderos de
San Juan
piden pan, no les dan,
piden queso, les dan hueso
y les cortan el pescuezo
Esas mañanitas de Buenos Aires
donde en la cola
también estaba
una de las hermanas
del Che Guevara.
Paradas por horas, reclamando
el derecho de los
presos de querer ser mirados.
Y una media atontada, agonizaba primero
en esa barcito
ubicado enfrente de la entrada a la cárcel.
No había medialunas,
ni milanesas:
compañeras
nerviosas, madres llorando, hermanas tristes, esposas una que otra ,
y hasta un hermano,
dos padres, harto humo, café y miedo.
Mucho miedo; pero
nunca un tango.
Y muy importante,
había un servicio.
Después, pasar y
adentro, humillación y espanto.
La cola: hijas,
hijos, de pocos años
un día
llevándole un clavel
y una rosa por el cumpleaños
a su madre.
Sería la hora en que
los esbirros
comenzaban a tomar
el mate amargo, que escupían a tu paso.
También la de mi primer güisqui
del día,
en ayunas, sin hielo
ni soda
para darme coraje,
desasustarme.
Paren las bembas.
Tómense un trago,
que ya lo’ vamos.
Barcito que no
tenías wisky ni bombones,
como aquel bar
bienudo adonde a pocos selectos
les tocaba el
sexteto el gran Piazzola.
Una noche charlando
le pedí que tocara en el Luna Park
para mandarle fondos
a los presos en Chile,
"¿En el Luna Park? "
repitió en un murmullo Se sonrió con tristeza, y comentó: "...Pero son
tantos…"
Y yo que digo:
Claro, che, hay que hacer algo, por eso mismo…
"…¿Y quién va a
pagar por escucharme, Marta?"
Miraba con ironía,
tal vez con cierta tristeza,
en aquella nochecita
loca de Buenos Aires.
Tardecitas que a
veces
tienen ese algo, un
no sé qué, que te hace sentir tan sola
cuando hacés cola. Por un
numerito, para irte al exilio,
por una sopa, o en
un avión a la muerte en El Plata…
Aunque no nos quede pan, siempre les
sobran balas.
Como olvidarte
en esta queja
cafetín de Buenos Aires
si sos lo único
en la vida
que se pareció a mi vieja.
*Horacio Traful Baldomero Álvarez Grunnman,
chileno-argentino-francés, fue secuestrado en Buenos Aires el 7 de abril
de 1976. Apareció más tarde en la cárcel de Devoto y luego de la
inspección de Amnistía Internacional, fue trasladado a la cárcel de Alta
Seguridad de La Plata, Unidad 9, a cuya celda hace referencia su colega y
amigo Emilio de Ipola, autor de este epitafio que escribió en la webpage
de Traful (http://www.trafulalvarez.com.ar/ppal.htm), dos años después de
la inesperada muerte de la muerte de Traful en el exilio en Francia, 2007.
.
Marta Zabaleta ©, Londres, 11 de marzo 2010, día en
que en Chile asume el gobierno el pinochetismo, movimiento político que
nunca dejó realmente el poder. Sólo el gobierno.
Capítulo de
Dulce de Leche, libro de
memorias , aún inédito
(2014)
EL COLOR
DEL TIEMPO
A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen
Zabaleta
Audacia
suave la del árbol sin hojas
que da
sombra a los pájaros de otrora
los pasos
los
cuerpos
el
suspenso
y ese
cálido
olor de
otros tiempos.
Marta Zabaleta©Tomé, Chile, septiembre de 2004
LA ESPERA EN CHIAPAS
Dedicado a las mujeres asesinadas
en Ciudad Suárez
' Como una flor fuiste creado
y aquí has
nacido, oh príncipe,
fuiste enviado
desde el sitio de la
dualidad.'
Poesía nahuatl
Se cumplió así el
sueño de una mujer americana
nacida entre zargazos y de espuma
que esperaba con sus pechos
descubiertos
que la bebieras
henchida hasta el hartazgo.
Si yo fuera como ella
una mujer nacida entre misterios,
una mujer llamada mexicana,
te abriría el fruto de mis manos
con estos brazos soplando como
vientos.
Y en medio de la jungla, con
tierra y fuego
resonaría tu poema más hermoso
vuelto sabia, suelo,
cielo, plegaria,
saldría de las
bocas de los pobres,
reviviendo tu nombre.
Y tu serías nuestro trovador y yo
tu bardo
ilustre hombre de las
aguascalientes.
Sombra de aves, caudrante matriz,
pluma y palabra… caliente estela,
esperanza
de la revuelta zapatista que se
forjara humana.
Por eso es que
eres, con otra nueva muerte,
nuestro
estandarte. Testiga. Víctima. Hermana.
No hubieran podido
inventar para nosotras
una mejor arma
que esta, tu carne
mancillada.
La montaña adonde
viviste con tus muertos
te abrió sus
cerrojos y te contó sus cuentos,
y deviniste 'la
voz que se arma para hacerse oír,
el rostro que se
escondió para mostrarse.’
En la mía eres hoy
esa voz, ese rostro, esa quimera.
Ha nacido también
tu estrella roja,
para prenderse al
vuelo de tus lágrimas,
con cajita
parlante y pulida para nombrarte:
hombre-hijo-hermano-padre-maestro-amante
'Así te dice la
estrella que es montaña'.
Así te canta mi
verso, así te llama
mi temor dulce,
que se hace
entre tus manos
frías
canto de amor en
tus mañanas.
Marta Zabaleta (c) Londres, 1 de
enero de 2007
FUSILARON A MI TEDDY BEAR
26 de Marzo, 2003, 6.00am
Londres, séptimo día de la guerra.
Dos hombres
vestidos de amarillo
sin pecho
y con medallas
le dispararon
en el
aire estallo en pedazos.
Lo había
escondido dentro de una maceta,
debajo de una planta
pero le
capturaron
en el patio de casa
cayo
despedazado.
En la
vereda de enfrente tres niños nos miraban
mi
abuelo, mi padre, mi marido,
pero ninguno hizo nada
cuando mi
osito murió descuartizado.
En mi
jardín es primavera y el rosal esta cubierto de hojitas
que
transpiran sangre y petróleo.
En mi cama hay velorio
porque a
mi teddy bear lo destriparon
Dos
hombres vestidos de uniforme lo habían violado
en Chile
en un estadio pero un cónsul argentino lo había rescatado
cruz,
familia y partido lo decretaron inservible, y murió repudiado.
En la
plaza de castelli en buenos aires se columpiaba
cuando
dos metralletas le apuntaron al alma.
Ni protesto siquiera
para
entonces ya había perdido el habla.
Partió
para europa con asiento pagado
aterrizo
en rio y en madrid,
ya
refugiado
cuando
con balas verdes en londres lo perforaron.
Mi teddy
bear tenia lana de oveja mapuche y la trompa toda
desarmada de
besos, sombrero de payaso y una bufanda
celeste y blanca, tejida por
mis manos
para las
nieves de glasgow.
pero era
de aserrín cuando estallo en pedazos.
Guerras
de golpes, golpes de guerras: ya por fin 'liberado'
su
sonrisa se escondía en el sol
cuando le apuntaron
su amor me calienta esta mañana.
Al sol:
nunca irán a matarlo?
LAURA BONAPARTE *
Con su cara hundida en la tristeza
viajaba la vida con la madre a cuestas;
las dejé en un tren que iba vacío
hablando solas
imágenes sobrevivientes que poblaban la luz de
la ventana
como trozos de un rostro fracturado que viajara
furtivo
para dar anticipo de su vida mas allá de la
muerte.
La madre pensaba cómo hacer para entregarle
a su único hijo sobreviviente
desde tan lejos
el privilegio de asistirla en su muerte.
De repente se oyó un grito y cayeron del cielo
unos pañuelos blancos y en sus manos vacías
crecieron tulipanes rojos, negros y blancos
mientras el tren...partía...
Central Station, Amsterdam, 4 de abril de
2004, 2.48pm..
*Madre de la Plaza de Mayo, Línea Fundadora
Para murgas con timbales
dedicado
a Ri,
Carnaval del 2003 en Buenos Aires
Preludio
Debajo
con los brazos abiertos
árbol desnudo
te cubriré de plumas
Cantata
Encima
y con las flores ralas
resucitare tu pasado
con mi asombro
Fuga 45
Danzando entre mis ramas
volaran tus raíces y
recogeremos
yo un porvenir de espejos
tú un sombrero de soles.
Marta Zabaleta,
27 de febrero, Common Green, Eppingen.
El jardin de enfrente
dedicado a Miguel de Boer
Soy un signo, sos un símbolo.
La mañana despereza en
arrullos y añoranza
soy la plata, sos el rio, sos
el sol de la esperanza.
La atmósfera es tan espesa que
hasta se pisa y se toca
la pradera se bifurca en casas
de lontananza
surge el trigo, brilla el
agua, nace el trino
mis dos pescados cuando me
hablan
me salvan.
El sol todo lo trastorna y las
varas de retama
se acicalan de capullos para
esconderse en las ramas.
Tulipanes hay de todos los
colores y perfumes
compiten salvia con menta,
lino con musgo
abro mis manos y se pueblan de
un millon de petalos blancos
y en mis espaldas circulan
abejas, hormigas, avispas,
recortada sobre el pasto
cuento una a una las violetas
que simulan una familia hecha
de una celeste dulzura
y esta tu pecho caliente tu
sonrisa tempranera
tus dos brazos estan cruzados
tus hijos
estan
llamando
y los mios expectantes
la primavera
echó encima
todos lo malos sentidos
y en mi casa solo queda
un lugar para adorarte.
Luna lunera caramelera: qué camino seguir por
el mar?
Había una vez un doctor honrado, una nena linda, un perro
muy bueno, cuatro hijos delgados, pescados dorados, una
luna ancha y un mar muy azul: todas esas cosas había una vez...
Y
yo las miraba con gran ilusión: eran un señor muy serio, una sobrinita
sonriente y feliz,
sus hijos, dos rosas, sus dientes, mi amor carmesí: que de
muchas cosas había una vez...
Dos eran sus manos, su aliento mi luz, y dos eran su amor.. .
Cavaba la niña su pena muy honda en el mar azul y preguntaba a las olas
-
Olas, olas, si le quiero tanto, ¿por dónde he de andar?
Una rana vaga que dormía en el estanque: saltó: uno, dos y tres!....
Solo contestaban el sol y la mar.
Navegante: escucharé tu
voz mientras me muera
14 Jan 2004 17:22:15 -0000
Por que sí, porque lo quiero /
me batiré en ausencia entre tus alas
me romperé en espinas de cordera
desafiaré al vacío navegando
eterna luz simbólica que rondará tus muelles y volaré hecha sol de
frutillares
y estarás a mis pies al derramarte suelo de madre patria vuelto
cóndor y silencio
risa y nostalgia \ vecina siempre de la noche impura
en
que puse mi cabeza para siempre
a descansar en un colchón de espumas.
Vacía de calores, tierra vacía.
junto al viento pampa pura.
máscara de proa.
juntura.
de los linos bullendo contra el cielo.
con girasoles de prisa.
silenciándome.
Austera impura
sola
me vestirán las hadas y desposaré a la luna
mientras mi carne se pudre en la
distancia
naceré con la nieve que circunda
la iracunda arrogancia que lo
anuncia.
porque fui una vez en primavera
aquel cáliz con agua de tu boca
bordaré las plumas de las aves
con amatistas rojas.
dulcificaré tu trino en mi garganta
batiré el pulso de las olas
y revuelta en lavaza y amapolas
me dormiré en tu boca.
Marta Zabaleta(c), Santiago 14 de enero de 1964 y Londres 2004
Sobrevivientes
Nuestras dos tumbas se alzarán un día
muy juntas más allá de la muerte:
nuestras manos buscarán nuestras manos,
tu dulzura dirigirá mis viajes transparentes y tu cordura se mostrará en mi
mente un día.
El mas allá, aquel lugar que habitas en ti mismo En donde vives, muerto...
Y me sentaré a mirarte en cada canto ,
y me sonreíre con los pájaros al verte
porque solo sabré adónde estás
y como, y quién eres
cuando esté muerta.
Marta Zabaleta@Epping.17 de enero, 2004
Dedicado a Miguel Ángel
de Boer, con mi mas tierno y profundo afecto
Había una vez un niño
que soñaba. Soñaba que iba a crecer y vivir en paz. Soñaba que no
existía el miedo.Y amaba y amaba solo por amar.Y hasta soñaba que la
intolerancia era una cosa de la antiguedad.
Pero el niño también
soñaba ... en la libertad...que era como un tesoro y le hacia un
huequito en la playa y lo guardaba para la posteridad. Y el niño soño
y soño, no tan solo por
soñar.
El niño creció y no
sabia como mentir. Y el tierno niño creció, y no le dijeron la verdad,
creyendo que a todos les importaba la honestidad.
Cuando descubrió que
durante un incendio una ola le había borrado el hoyo de la libertad, se
sentó en la playa para dejar para siempre de soñar. Pero el niño era muy
tímido, y demasiado bueno, y no se pudo enojar con el mar. Entonces el
mar le recogió una piedra y se la regalo, y con las piedras el niño
empezó de nuevo a soñar. Que las piedras eran puras. Y eran soportes de
la igualdad. Que las piedras sonreían, y que eso era el eco del mar.Que
las piedras se escondían, y eran la sombra del mar. Que eran muchas
muchas las piedras, mas sus amores lejanos, que en las estrellas había mar.Y las
sembró junto a ese, su mar.
Y esos sueños, su
misterio, y ese niño crecerán mientras haya mar.
Y los hombres .
soñaran..
cada vez que el niño
llore
cada vez que no haya
paz
cada vez que yo lo bese
cada vez que un niño
llore
cada vez que tu otra
vez sueñes
junto a las olas de
la mar..
Marta Zabaleta(c).London,
UK
22 de julio 2002-22 de mayo 2004
Divertimentos
1
escuchando de tu nombre la risa de mi furia la constancia del mar su
letanía que me insinúa el estar y estando sola, me zambullo en tus olas
me embellezco en tu espuma me arrepiento en mi estío y atragantada de
miedo, finalmente, me confieso: soy sólo mía.
Te bebo en mi silencio, y río.
2
manjar de medianoche columpias con la espera torbellino de espinas.
Fantasmas en galeras rinocerontes tristes mermeladas pasadas. Dulzor de
la guirnalda seca, amor de los piratas
sangre de sombra verde como de calandria tibia, tibia y recién muerta,
dulce miel de la aurora, piensa, sueña mientras me duermes, antojo.
Soy una pera.
Brota.
3
mi campana se quedo sin repique y mi cura se soltó
sin prisa botines y sotana
con prisa preguntan las pantallas si es un gozo la vida sin nostalgias
son tan memóricas las noches sin quimeras y tan cortos los días sin
recuerdos
cuando no llueve el alma
la misma vida presurosa arrebata una playa a la playa una ola
y la ola como una pena, a un ojo llora.
Apago así sin prisa y una por una, las cinco velas.
4
Si toda me suspendo
cuando estoy quieta,
¿por qué la luz se apaga
cuando me acecha
y el árbol me cobija
aunque sin hojas?
Así
hasta el reloj
se aparta
de mis dedos sin vientre
cuando crujo, nueva campana
y me besas,
pues sabes
con sabor a muerto.
5
En la noche no ríen las sirenas. No enturbian el agua los cangrejos, no
ronronean los amantes ni llueve el trueno, no me despido bastante. El
cielo es noche y día, tu turno duermes.
No silbo, no me muero. Solo el silencio muere...ansiedad de los
espejos sin humo, la sangre que se pierde en el combate. Los campos muy
azules, el cerro, los castillos, la alborada, sumiéndome, flotando,
suspendida, vuelo, arrastra, me levanto. El nuevo puente. Avenidas
surcadas en instantes. Sin combate y sin sangre.
Dos hombres pegan, tres hombres violan, dos niños lloran. Y tú, trabajas
ayudándoles.
Soy mi rumor, la vida pasa. Eres mi espalda, pues Claudia
Marta R.
Zabaleta- Setiembre 2005
DE CLASES SOCIALES y NOMBRES RAROS
A TRAFUL, Argentina, 1.9.1939 – Francia,13-8.2007
Children war is just a shot away
Sister love is just a shot away
…
Learn to forget
Let me sleep all night
Patty Smith, 2007
Quedaron unos pocos
sobreviviendo:
entre ellos y ellas
Horacio, el argentino, judío,
borracho empedernido, folklorista,
jugado, gigante, y rosarino,
Enorme como un trueno,
suave como pluma rosa,
sabio como el mate,
también sentenciado a ser acribillado
en el estadio Concepción. Baldomero.
Su madre y sus novias pasajeras
reaccionaron con ira;
cubriendo las entradas del estadio
con bolsas de comida;
mientras otras
nos resignábamos
a aceptar fagos contados
de la Cruz Roja,
o un cepillo de dientes
entregado bajo sospecha
por el suegro burgués
que nos buscaba.
El 3 de octubre de 1973
nos sacaron del campo
y el 5 de octubre ¡ el Día del Camino!
nos expulsaron
por petición a Pinochet
del próximo Presidente,
( quién otro que Juan Domingo )
Oh ansiosa patria nuestra y
otra vez peronista… Pero
unos años atrás, cuando tenía sólo
14 años, habló con ella, quien lo nominó,
tal vez, campeón de los torneos
infantiles de basquebol, porque era muy alto.
(Sí, ella, Evita, qué menos...)
Varón no la olvidó, y siempre dijo
cuando era invitado a dar clases
de Sociología
como experto en terreno
del desalambre cotidiano de los fundos del Sur
(aquello que era nuestro pan
de cada día)
que había nada más que dos clases sociales,
y que no le gustaba
andar con cuentos:
- la de los buenos,
- la de los otros
(y por lo bajo: son los hijos de puta, repetía.).
Traful, le llamó su padre.
Su madre tomó el nombre de aquel lago
que 'descubriera el bisabuelo coronel’,
cuando ayudó a invadir la Patagonia.
y a matar a los indios y quitarles la tierra.
Pero fue su abuelo médico
quien lo salvó del aborto prematuro.
Y los Álvarez se mudaron, no sé por qué por los años cincuenta, a Chile:
madre, padre, una hija, y un hijo,
Horacio Traful Baldomero Álvarez.
Un ser así no podía vivir
ni en Sao Paulo, ni en Cuba, ni en Buenos Aires, sin que fuera enseguida
detectado:
por la cana, las mujeres, sus camaradas,
o su madre, más sus amigos, que lo
seguíamos a todas partes.
’ Pueblo, conciencia, fusil,
MIR, MIR’ Marzo 1976. Los milicos argentinos se embalaron
y le tocó un
canazo de dos años, cuatro meses y unos días,
perdiendo el movimiento de sus
manos, la aguardentosa voz de su garganta
y nunca más pudo jugar a las
patrañas ni ‘cantar como los ángeles’
al decir de Paulo Freire. La guitarra
en el ropero quedó colgada.
Compartiendo celda con Emilio de Ipola,
discutió acerca de discurso e
ideología,
y luego aquí, con Laclau, populismo, cuando lo 'salvamos'.
Porque los amigos, unidos,
jamás serán ganados.
Yo aun vivo en la casita
que él encontró en A.I.
para mis pies cansados
Y hasta con gato de porcelana
pa’que no maúlle al amor,
papusa brava. Y aun escribo
en la mesa roja de la cocina, hermano.
Mi amigo intelectual que era poeta,
no le tuvo miedo ni al sol ni a la metralla,
ni a la mafia, la droga, o la
cortada.
Pero pintó y sufrió por los mapuches
que hoy sufrirían por su dios blanco,
si supieran que ha muerto.
Pero no: su semilla crecerá
junto a los ríos de Francia,
los árboles en flor las suspenderán
de las anguilas transhumantes,
y en los nenúfares con pumas y toninas
viajarán por los lagos y los mares
como su nombre.
Horacio Traful Baldomero Alvarez.
Porque Traful va a dormir
desde mañana
arrullado por el canto vegetal de mano alzada
acunando a un hombre y a una
mujer mapuches
que puso presos antes de ayer
el primer gobierno de una mujer
chilena,
la Bachelet, ex - camarada.
Da que pensar, dan ganas de ganarles.
’Se siente, se siente,
Traful está presente’.
Londres, 1 de septiembre, 2007
Fosas comunes de huesos incontables
me llevaron los pies
sin preguntarme
a ese lugar que junto
tu tristeza
y puedo estar contigo
acompañada
de muertes mal habidas
en madrugada
y apagarme
cada vez que el sol me
anuncie que es mañana.
pero mis labios aún
murmuran tu nombre
el rocío
salpica de gotas por tu rostro y tu sonríes
mientras mi ser se
pliega, ciego y mudo, te recuerda
jugando con tu perro
esta mañana.
En las tumbas vacías sopla el viento
A Bethina, en Rosario, a Nely
Y
si este fuera el día que prolongase al día
y
esta fuera la noche en que muriese:
estaríamos todos debajo de un panel de abejas
que no nos picarían
sembraría con sangres menopáusicas
una revolución perdida
me
asomaría al balcón para no verles
cuando nos matan
pero saldría de nuevo al balcón como quien nace otro día
blandiendo aún la esperanza y una espiga.
Marta azul,
Cromos payaso,
campanas de circos,
cascabel de utopías.
Mi
Varsovia herida
noche de magia
Comodoro apagada
risas que ladran
Marta
sin
Martha
Ya
no repico
ni
soy campana
nadie, nada, sola
navego, nada.
Marta
Zabaleta, post cementerio Salvador, fila n,
a
la derecha de la izquierda, Rosario,30 de julio 2003.
De poemas y muertes
sueltos
Dedicado a los Doctores M.A. de
Boer*, EDER SADER ** y Bautista van Schowen ***
te fuiste
por el lugar de los cerezos
amante del alma golondrina
y regresaste
cuando volo en el cerro
el grito de Los Andes.
te fuiste
sin salir a buscarme
sincero
como el hacha en el cepo
y en el espasmo te escuche aullar
sin gemidos
vacilando un instante
te mire el cerebelo que trepanaban
para que te confesaras culpable
tu, inocente! …
y regresaste:
pálido, transparente, ya sin ruido
y yaces prendido
en los campos de lino florecidos
en el pan
y en la mano extendida del pasante
en la calle y el llano, en bahías
y lagos
te reflejas
cautivo en mis entrañas
en cada lugar de cada día de cada
noche
adonde alguna hermana muere de
hambre, dee sexo, de esperanza..
te fuiste
en busca de dignidad, de amor, de
techo,
te esperé con coraje
y no me desfraudaste
aunque ya no me habitarás nunca
ni serás un pedazo de mi tumba
cavado entre los cielos
volverás con la historia
teñido de horizonte
vuelto malón y viento, vendaval y
vacío
volverás sirena serás de los buenos
y aljibe para el mar sediento,
tu rostro fino aterciopelado
estandarte
en todos los espacios
seguiremos dándolo todo
por tí
por nosotros,
por los demás,
por todos.
.
Cuando menos lo esperemos estarás
otra vez conmigo
Y vivo
serás pueblo, tendrás amigos
habrá otra revolución y como ayer,
estaremos contigo,
jamás le temeremos a la muerte.
Para que tu nombre sea para siempre
nuestro,
querido subcomandante de la gente.
De Marta, con el amor primero,
siempre Salud!
*Terapeuta y psiquíatra
argentino, de Comodoro Rivadavia
** Sociólogo brasilero,
fallecido de SIDA contraido con transfusiones en París.
*** Médico neurocirujano,
chileno, miembro de la Comisión Politíca del Comité Central del MIR,
que
asumió provisoriamente el rango de encargado del GPM el día del golpe, 11 de
septiembre de 1973
y desapareciera desde Villa Grimaldi, Santiago, 1974.
Londres, 18 de agosto, 2003.
A
la sombra del fantasma
"¿Quién cuida a los que tienen que cuidar a los cuidados?”
M.A.de B.
¿Quién cuida del cuidador y a sus palabras en esa
tierra inédita del tiempo adónde solo- con una brújula
gigante que rueda sin espacio - vacío ya de esperanzas,
escucha el cuidador como suena aquella aterradora
sinfonía de su vida enterrada entre fantasmas?
¿Quién lo procura, quién siquiera lo aspira, quién
suaviza las penas en su alma, en aquel lugar adonde
se
pierden mis palabras y solo queda…más solo con la
verdad desnuda, porfiada y fiera, y su bondad
quebrada?
¿Quién a su amor lo siente como musa y a su risa
percibe como música? ¿Qué es aquello que la emoción
agita y como lava evapora su restinga, quién se
asombra mientras a la luz de ese gran faro llora?
Sopla el sonido de una gigante caracola
que domina a sus lágrimas
para que no las oiga el alba
cuando solo revisa su calvario.
Mientras resuena la fascinación de Marchetti.
Tal cual si fuera, o fuese
la
fantasía en D menor de Mozart KV 396.
Qué tal si fuera como así no afuera.
Oh!
Oh! Oh! No no no sí qué cuántas cosas
pasarían si así no fueran las cosas. OHO J -:))))
mientras pasan rozando mi ventana.
Marta Zabaleta
26
de junio 2003
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Dos abrazos, y un recuerdo
Se llama así tu sangre, la que
chorrea dadivosa sembrando estela en la
puerta de la jaula. Se
desperegrina y vuela, soñando que parte las
paredes, bebe el cielo. Se
silencia, se para entre ladrillos de
esmeralda, relumbra de
alquitrán y guizque pésimo, la requisan, la escupes, te
penetran, les saludas, te
cachetean, le besas, toman mate, leen a
Gardel, le das Galeano: como si
fueron ellos también, los carceleros,
humanos. Los presos están
muertos.
Pero no, uno arrastra un
cubículo con heces y por mi nombre, me llama.
Mi sangre le ha bendito, mi
sangre que derrama. Le culatean el alma.
Más requisa, más para los que estén
vivitos y coleantes, denle balas.
A la chiquito, un medio bizcocho, así de
jovencita no me mata...
Vestidos detrás de una parada, un antojo, una
medalla, te miran con los ojos bajos.
Y te besan contra
tu fuerza, te salivan, te
amenazan con balas, les sonríes, tu no mientes,
te meten más palos, te deshojan
las flores, te quitan al prisionero pero
eso sí, nación obliga,
Argentina es muy culta, te devuelven tus cartas.
- Son tan bonitas tus cartas,
vieja de mierda...y yo les creo, mis cartas
a Gardel, mis trasnochadas
cartas de los silencios rabiosos que rondan
de madrugada, el hombre y su
acechanza, la patrulla y su carga, ralla,
arrulla, pasa, para...y el
vecino y su vela, el portero y su sueldo, y yo
que quiero ser distinta, no
parecerme a todos los que delatan, callan,
traumatizan, apoyan, creen,
defalcan, cogitan, bombardean, gritar al
mundo reunirlo en una plaza
romperme los zapatos debajo de una
estatua. Ya moriste Anahai, no
somos mucho, o somos nada.
Levantá la cabeza de memoria,
traga la bosta, besá la bota, que te quede la bronca
y que te quedan la
ganas de ganarla. Y no me sudes en la sangre derramada.
Limpiála y lavame...
acordeón de las tristezas de la tarde que aun no ha llegado,
aún no es la
hora de las bestias, arrúllame en tus cuerdas de guitarra,
soy la
nación, aguantame, mi hermano. No me desangres.
No te empecines en mi sangre
coagulada. Toma mi mano.
Marta Zabaleta© 2003
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ARGENTINA NO ES MIA
Me
levanto. Tomo un ómnibus. Y leo:
Hotel
KISS ME, Buenos Aires’Greens
Malvinas Argentinas, son de los BROWNS, me cuento.
CTI
MOVIL, MULCHIS, helados ARTESANALES! me dicen.
‘VOS
TENES BRONCA’?, yo tengo un culo así de grande
Soy
PATY, calidad asegurada por NATURA
KODAK
ama a todos, sirve a todos.
FORD
Reside, ergo... es argentino
Yo no
resido, vivo en la niebla, ergo... ya no soy nadie.
WW
córrete más allá, sudá desnuda
Sin
perderte esta platita de película.
Pacheco. Parada de
pre-mediodía
ANDEMAN, tiro libre, tiro al aire.
COMETE UN PIOJO. ESSO. Punto y banco.
COUNTRY: propieties. ‘Bueno Asado Criollo’.
WILLARD - AFINA LA PUNTERIA
y
como
hemos llegado
al
campo, campo, campo country,
el
sol me devuelve en la ventana
la
cara de la nona la materna,
la
piamontesa, capicce dare
Adonde quedó su tumba, aquí, en Campana
ahora
‘Labura La Banca Italiana del Lavoro’
no el
Nonino ni mi abuelo el tano rico.
TEMAIKEN, Ocho y Cuarto, Buenos días.
‘YPF/GAS, peligroso explosivo’ , ah, sí? PETROBAS, no!
‘Gas
congénito ecológico no inflamable’, decíme che, que me contás?
Estamo en otra, estamo.
ESCOBAR, POMPEYA, MAS ALLA SANTA FE Y SU INUNDACION.
Y
este canto surgiendo del suburbio
con
el hornero sin nido y un perro vago
voy
andando los caminos de la patria, y una pasión violenta
que
desnuda con pena y rabia lenta al corazón.
Pampa, pajonal, cielo y cuchillo,
herramientas perdidas del obrero en su galpón
molinos que no dan la vuelta
gatos
flacos que ya no maúllan al amor
esteros silabeándose a los teros
comadrejas sin huevo y sin rasgón
nutrias sin pelo, perras en celo cubiertas de garrapatas
galpón vacío, peludo sin sonido, vacío, zorrino de azul
y una
tranca que se encerró bajo cerrojos
en la
espera del amor, el mismo aquel
que en su restinga me
enseño.
Campana, 12.30 pm
Mac
Donald. Abuela, quiero SEVEN UP
VOL
pampa vacuna
Pajonal de penuria y redención
‘LA
VIRGINIA ACOMPANA’
mientras yo deletreo CC OO NN FF UU SS II OO NN.
EL Parador
San Nicolás
Aquí
una avispa picó a mi madre de muerte prematura
Y me
tragué dos moscas envenenadas, primero las maté
y
semimuerta debajo de un cajón, escribí dos
primeros versos
pero
ahora somos todo banderas desteñidas de CHEVALLIER
y
FUJI y sí, porque todavía “ el país pasa por aquí ”.
Rosario
Avenida Jorge Cura
total
ya ves
veinte años no son nada
ni
febril mi mirada
engañada
ya te
busca
tropilla del sendero barrio y pampa
añoranzas de un mundo que partió
me
siento al fin triste y en casa, porque se hizo
semilla de mi vientre una ilusión al Sur.
Me
abre la puerta el sol, esta una sonrisa, una guitarra
y
otra vez vos, che bandoneón.
Buenos Aires, Capital Federal
Me
tomo un taxi?
Me
queda
En la
cartera
su
libro ( “esto es una una reliquia, me quedan dos”)
me
queda su sonrisa
colgando de un balcón.
Dos
ojos, guardo su voz,
releo
sus canciones
Vuelvo a su ciudad?
le
espero
en el
aire que cruza por la anda
San
Telmo, Palermo, Barrio Norte,
la
Boca de mis abuelos
me
quedaron las vaquitas de los abuelos vascos
y en
la alfalfa las iguanas y el zorzal
‘las
vacas son de nosotros, las penitas son ajenas’,
Me
queda ese tesoro de amor
(me
guardo su sonrisa
me
queda el corazón cantando solo
y una
zamba que me entibia la razón).
Me
queda un libro releído
con
su misma voz.
Y una
misma emoción.
(me
queda su cansancio,
nuestro miedo
y una
canción de amor).
En vuelo a Rio de Janeiro, 1 de agosto 2003,
19.05 pm 7.05 ( pero sin VOS...mi
corazón...)
Marta
Zabaleta©Argentina 2003
Dos heridas
A los
torturados en Irak
Hermano
Tú que has muerto
Derramado de espigas,
Empapado de lágrimas
Guardaste en el arcon vacío
La fiebre de todos los poemas
Mi carta simiente vestida de
amapolas.
Solapada
La muerte te acapara
Sobradora
la memoria me tortura:
es tu risa la boca de la nada
y tu diente es féretro del alba.
Ríe tu vientre al porvenir suicida
De las manos soltando las marras
Y se bendice el mapa de tu horca
En la cadencia muda de su amarga
toga
No vistes ni al pichón ni a la
calandria
No te bañas ni silbas en la fuente
No eres mas que vértigo en el
frente
Cóncavo convexo mancebo de porvenir
inerte
No vistes mas al árbol, ya no eres
puente.
M.Zabaleta@Epping,1
de mayo 2004
Sonidos M. 1
Para Bob Gurney
El piar
de los pollitos
al nacer
el canto
de los búhos
en la noche
la lluvia
cuando caía
y mi madre me decía
recuerda, martita,
a todos los niños
que son tan pobres
que no tienen
ni un techo
la bocina
del auto
de mi padre
el rebuzno del burro
que me llevaba un día
en Córdoba
y casi nos caímos
al rio
el ruido
de la escopeta
de mi papá,
cuando íbamos los domingos
a cazar, solos
el chirriar
de la grasa
en el carbón del asado
cuando volviamos
el graznido
de la urraca
que se robaba
las alhajas
de mis muñecas
el de las alas
del carancho
que se robo
a mi perra,
al soltarla
sobre las brasas
el último
de los ladridos
de uno de mis perros
que mi padre...
y el sonido del revólver
la voz
de Evita
en el radioteatro
de la siesta
el ruido
del arroyo
en días
de inundación
y el silencio
de miles de mojarritas
el pito
de las locomotoras
del tren
antes de entrar
en el puente ferroviario
el coro de mi madre.
(c) Marta Zabaleta,
Jueves Santo 2005, Inglaterra.
Perturbas
Con la impiedad de un árbol desgajado
y la inquietud de un estómago vacío,
por entre ramas descolgando tu rostro
asomas como estrella rota.
Sus puntas
trepanan
el día
se hace de hierro.
Cálida la mano crecida en historias
de caricias y matas de pasto,
en tu cara sueltas tus pestañas
y te miras, grata, en el pelo largo...
Mitad en la hoguera,
la otra olvidada,
baja de los cielos, amiga,
que el día ya escarcha.
A mi gran amiga Olive Cordle, con Alzheimer, en el día de su 87
cumpleaños
(c)Marta Zabaleta, Londres, 2007
DESTINO
Horizonte
La noche avanza
descorrido su misterio en sombras
brutal
en su despacioso
pasaje hacia la muerte.
La vida
abriéndose caminos sin banderas
caracolea
aletargando su pasado
y tiembla: trino y plumas,
de noche es día.
Marta Raquel Zabaleta
DESTÍ
Horitzó
La nit avança
descorregut el seu misteri en ombres
brutal
en el seu espaiat
passatge cap a la mort.
La vida
obrint-se camins sense banderes
giravolta
ensopint el seu passat
i tremola: refilet i plomes,
de nit és de dia.
Traducción al catalán
Pere Bessó
CRUCIFICADAS
Dedicado a la Dra. Brígida Pastor
Por tus pupilas
lloro
como si fueras
un
canto de alborada
porque me tengas
en
tus costillas blandas
como si fueras
un
canto del mañana
estremecida
dulcificada
envuelta en lodo
como la humanidad
te
inmolo en mi arrogancia
y
sin embargo
una le reza
a
ti y a ella
como si fuéramos
albas.
MARTA ZABALETA
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