tomarse
la vida
A PECHE
TEXTOS
POÉTICOS DE JORGE FALCONE
COPYLEFT:
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Que el dolor descanse
Al siempre Jorge Falcone
Que la rabia no venza
Que el dolor descanse
La venganza se quedó dormida
La dignidad se erigió segura, otera
Y hay tiempo, ya despertará el pueblo
Que hable la calle con el rugido de las pancartas
de ojos cristalinos
Las paredes, que cuenten sus trasnochos
Contamos con ellas
Que el día desabotone su camisa
Que los tatuajes abran sus persianas
Que el dolor descanse.
Eliso Mago,
militante revolucionario bolivariano,
05 de febrero de 2009.
PREFACIO – FUNDAMENTO
“Dí tu palabra y rómpete”.
Federico Nietzsche
El título
de esta antología, estimad@ lector/a, combina la expresión popular
“tomarse la vida a pecho” (en serio), con un tácito tributo al
entrañable poeta, intérprete y amigo Peche, que pasó por ella ráuda e
intensamente. En efecto, Hugo
“Peche” Estévez, fue un
talentoso autor y cantante reconocido por los aires nuevos que le dio al
tango como líder del grupo
Buenos Aires Negro (http://www.youtube.com/watch?v=_-bmHmEYOlg)
Murió a los 48 años, en un trágico episodio doméstico. Por su hábito de
hacer equilibrio sin red (y su temprana partida), alguna vez lo bauticé
el “Camarón de
El autor
MARISAL DE ALEJANDRÍA
Anoche viajé
con Alejandro De Sio
a bordo de un
carromato y retozando
como dos
campesinos medievales,
cual Gargantúa
y Pantagruel acaso,
pero hablando
de Proudhon
(aunque, de
anarquistas,
nosotros nada)
Lo que ahora
más recuerdo es
el sol y la
alegría.
Mas tarde visité a Marisa Wagner,
también
resplandeciente y conviviendo
con un loquito
manso
que la mima y
la cuida,
ya nunca más a
la intemperie
que acechaba a
las puertas del
Bar “
cuando antes de
abordar la madrugada
en voz baja
consultaba
“¿está en
pareja el
compañero
Maissa?”
Entonces -
pienso –
quizá los
compas habitan el sueño y
no otra comarca
sino esa
es nuestra
Shangri - La,
nuestro
Eldorado, Hiperborea...
Sonríen aún en
la napa más honda
de una
conciencia que abonará
el humus no sin
antes
viralizar su
memoria en
el afecto de
unos cuantos.
Como
supuso Ermanno Cavazzoni
en Il
poema de i lunatici,
su voz arriba
desde el fondo
más profundo
del aljibe nuestro,
donde por fin
ya todo es calma,
apacible
mañana, y se ignoran
el desprecio y
la bofetada.-
FATHERLAND
¿Cómo estamos
hoy, papá?
¿Unidos o como
siempre?
Se va la vida y
deja atrás
tu rostro sobre
mi espejo,
según pasan los
años
va apareciendo
el abuelo.
Te banco la
buena fe,
pero - qué pena
-,
ya está muy
lejos
tu copa medio
llena.
¿Te acordás de
la palabra "ruin"
semantizando
mis macanas
con una erre
que sonaba
casi como una
frenada?
A medida que
adelgazás
tu compañera se
ensancha.
Este hijo, que
aún respira,
imita tu
honestidad
más no le pega
a las damas.
Hasta tiene
bajo control
sus más
violentas descargas.
Pero daría lo
que no tiene
por un porrito
contigo,
hacer las paces
de una,
y volver a ser
tu amigo:
No es fruto de
mi desidia
la pampa que te
abraza
sino de una
convicción
profunda y
americana.-
APOCALYPSE NOW
El día en que
cundió la alarma
el aire ardía
en la garganta.
La ciencia lo
había advertido,
la ficción
profetizado.
No obstante
asombró con creces
ver flotar a
tantos peces.
Hubo rayos en
el mar,
el trópico vio
nevar...
A pesar de
tantas perlas
ninguno vio el
collar.
Ni sonaron
trompetas
anunciando ese
final.-
SOLILOQUIO A
Hay cosas que sólo hablo con vos,
mi entrañable Eva Gorñac,
parejera de humildes primaveras,
sobreviviente
del largo invierno patronal.
Con vos, gorda,
que sólo contás
con un holgado sweater beige,
un gastado joggings aceituna
y un par
de alpargatas color azul para presentarte en sociedad
encendiendo un horno embarazado de harina
de trigo presta a alumbrar
el pan del pueblo una vez más,
gratuitamente como el barrio sabe
que es tu manera de amar,
vos que - como yo -
a menudo no tenés con quién charlar
a corazón abierto para interpretar
los desafíos que
Hablo con vos porque conozco
tu estirpe de hembra bagual
curtida en barro y solidaridad:
No es fácil distinguir la obesidad
de la hinchazón de Patria que te hace caminar
junto a los morochitos que alimentás.
Por eso te hablo sin ocultar la furia,
acumulada viéndote fumar, fumar...
para enterarme luego que justo vos
tirás la toalla en una prefabricada
adonde nadie te va a visitar.
Cómo no hablarle entonces
a esta foto que siempre tengo a mano
alimentando un odio que construye.
No soy un solo, Eva,
soy bestia aluvional.
Y ya no puedo soportar
el show de la tilinguería,
la impostura nacional - popular
cacareada desde una banca que, aún en la zozobra,
ya tiene asegurado un buen pasar.
Me empecino pues en no descarrilar
desde esta ochava de la suerte que nos toca
quemando viejas fórmulas en la pira
que me abriga mientras intento averiguar
los nuevos paradigmas de una vieja lucha,
su emergente sujeto social,
la máscara más flamante
del enemigo ancestral.-
A mi
hermana Mabel Sampaoli,
a l@s
compas de Barrio Elizalde.
YA VISTE EL MAR
Ya viste el
mar,
hijita de mi
hija,
ya te mojó su
sal,
diminuta
andarina.
Ya viste el
mar,
- andá sabiendo
-
él es un animal
que crece y se alimenta.
Ya viste el
mar,
cuna de las
especies.
La arena en que
jugaste
también fue ser
viviente.
Ya viste el
mar.
Pido que lo
recuerdes,
que siga allí,
y que cambie su
suerte.-
MÍNIMA, VITAL, Y MÓVIL
Sembrada a flor
de césped
nutriendo
ligustrinas,
de tanta
noestariedad
te estoy
soñando aburrida,
y al instante
en que despierto
vuelvo a creer
que es mentira.-
PENSAR QUE PUDO LLAMARSE ANDRÉS
"Como un
guardián
le veo
pelear
siempre
jugándose los sueños
por mi
bien"
Andrés
Molina
(fragmento de la canción "Quemarse los pies")
Ya no recuerdo
al mundo
que precedió
este encuentro
y sin embargo
tengo
presente mi
recelo,
ese que fui
llegando con
cautela,
escatimando al
otro
nombrar el
sentimiento,
dilatando
firmar
aquel contrato
(acaso
comprendí
durante
aquellos días
cuán poco puede
decir la
poesía)
A veces la
pasión
se templa a
fuego lento,
y sin pedir
audiencia
elige su
momento.
Pero pasado un
tiempo y,
sin ningún
precedente,
no queda
adversidad
a que no
hagamos frente.
Sabe ahuyentar
las sombras que
me acechan,
busco su abrazo
cuando la
tierra tiembla.
Me sabe a poco
el tiempo en
que no llega,
peno hasta la
mañana
cada vez que se
acuesta.
Tanto que no
hallo modo
de explicarme a
la sazón
la saga previa
de este roto
corazón.
Y a menudo me
detengo a
pensar que pudo
llamarse Andrés,
más quiso mi
destino
que naciera
mujer.-
INDICIOS
Dicen que el
hombre moderno nació en África
(la mujer
también, pero todavía
estamos
resignificando aquel concepto
patriarcal con
que hasta ahora
se aludió a la
“humanidad”)
Sucediste al
heidelbergensis
(ignoro qué
secretos encierra esa afirmación)
Las científicas
que te describen
más alto y
ancho que nosotros
ven en ti a un
paradigma de virilidad
(cuentan que
una mandíbula nuestra
cabe dentro de
la tuya)
Sos el
arquetipo del cavernario
que acuñó el
Séptimo Arte,
yo conocí tus
restos en el museo
de la ciudad en
que nací,
fundado por
Ameghino.
También dicen
que fuiste escaso,
nómade,
y que luchabas
cuerpo a cuerpo
con bestias feroces
pues no
conociste el proyectil.
El fuego te
hizo un poco más grata
esa existencia
a puro stress
sufriendo
cuanto ignorabas,
más no sabías
producirlo…
He sabido a su
vez que,
primario como
te pintan,
enterrabas a
tus muertos;
y consta que a
menudo
lo hacías con
ofrendas.
Y me ha
emocionado saber,
abuelo
Neandherthal,
que en
esqueletos de tu tribu hallaron
huesos
quebrados de alguien
que sobrevivió
soldándolos.
Me enternece
saberlo porque dicen
que eso sólo es
posible
si hay a tu
alrededor
semejantes que
te cuiden.
Escribo estas
líneas
acaso
extemporáneas
un marzo del
Tercer Milenio
en el que, como
es costumbre,
los argentinos
evocamos
a ciertos
especímenes de homo sapiens
que llevaron al
paroxismo
el arte de martirizarnos.
YO TRATO DE VILLAR
Esta esquina me
recuerda a vos.
Yo nunca
averiguo nada.
Dialogo con mi
memoria,
que es
ficcional y arbitraria.
Allí te les
fugás
o caés
simulando
desenfundar un
arma.
(se ha dicho
tanto, caray…
y aún no
sabemos nada)
Cuando cantás,
otra voz
contracanta:
Nunca sabré
de quién es la
garganta.
Cuando penás,
tu hija también
te extraña.
Para ella fue
todo lo que
soñabas.-
CUANDO MI VIEJO VEÍA A LOS TRES
CHIFLADOS
Cuando mi viejo
veía a Los Tres Chiflados
la lucha de
clases se abolía por un rato.
Salía agua por
las hornallas,
resbalaba un
mulato.
Roncaba piando
Shemp
o a Curly lo
escupía un pato.
Y nadie dudaba
que
el serrucho de
Moe era falso…
“Recuérdame
asesinarte”, y quedaba
con un mechón
de Larry en la mano.
Cuando mi viejo
veía a Los Tres Chiflados
nuestro mundo
era todavía manso.
MIENTRAS TANTO
En estos días
sin Revolución,
sin pueblada
que estremezca,
sin acuerdos
mínimos ni
pensamiento
crítico siquiera,
¿dónde está
quien pidió armas
a las tropas
leales,
quien fue capaz
de
tomar un
frigorífico,
quien hizo
recular a la montada, y
hostigó con una
valla
¿Por ventura es
el padre
de la beba
atropellada,
que ahora llora
su bronca
frente a una
seccional rodeada?
¿El rockero
compactado
en el tren
descarrilado?
¿Acaso la
matada
por linda, y
también grabada?
O peor: ¿El que
evacúa
la rabia
acumulada,
su
incomprensión de Patria lastimada,
contra el
morocho que merodeaba?
La neblina que
hoy se alza
entre un arco y
el de enfrente,
¿en bajar
cuánto tarda?
TERRONI (*)
"Possono stare in letargo per anni, per decenni, a volte per secoli; ma
quel che conta é che tanto il Popolo quanto il Potere devono sapere chei
Briganti ci sono ancora! Il Popolo per continuare a sperare, il Tirano
per continuare a temere".
Reivindicación de los bandoleros sociales antimonárquicos de la región
de Basilicata, Italia, leída en un muro de Potenza.
Yo conocí
gitanos finlandeses
vomitando en
los sistembullagets (**)
de Barrio
Tensta cuando me tocó en suerte
ser un "svarta
skalle" venido del sur (***)
Supe más tarde
qué significaba
ser vallecano
en la tierra de Lorca,
potosino en la
de Katari y
pihurano en la
de Manuel Scorza.
Hoy piso el
suelo de mis mayores,
donde amasó
Rosina antes de huir al Plata
como más tarde
hizo Don Vincenzo.
En esta latitud
distante
del mundo
fashion
y el prototipo
Ken - Barbie,
adonde es
piedra caliza el
lecho del río y
el castillo
abandonado
se ha vuelto
trattoria:
Pueblo moro,
que no alemán;
segregado como
en otro Viet Nam.
Le arrebataron
la lírica del Dante,
el visionario
sueño de Da Vinci,
la pasión
libertaria de Fabrizio,
el coraje civil
de Pasolini.
Centuriones de
un Imperio que no existe
sudando
alrededor del Coliseo,
cargando bultos
en
la mano tendida
en pos de un euro.
También
provengo, Señor,
del meridión de
las cosas:
¡Guarda tu Edén
para el que aún te reza!
Sigo soñando
con lo que nos niegas.-
(*)
Gente de la tierra: Apelativo peyorativo con que designa
(**)
Argentinización del vocablo sueco que significa "enoteca".
(***)
Cráneo negro: Voz peyorativa sueca que equivale al "cabecita negra" de
A la
memoria de Don Vicente Falcone, natural de Corleto Perticara
(Basilicata)
y Rosa de
Leo, oriunda de Cercchiara di Calabria,
cuya
sangre corre por nuestras venas.
ME GUSTA MI CARA DE VIEJO
Me gusta mi
cara de viejo,
este mapa de mí
que devuelve el espejo.
En ella
encuentro mucho del abuelo
y un algo
también de mi viejo.
Llevo la marca
de la furia en el entrecejo,
esa credencial
de lo que soy
que, a la
manera de León Felipe,
me revela harto
de cuentos.
Por nada del
mundo borraría este hartazgo,
la bonhomía que
de niño me acompaña,
este afán de
meditarlo todo,
la picardía del
último del aula.-
HAGAN SILENCIO
Hagan silencio,
no voy a
repetirlo:
Mi hija mayor
está invocando
a un niño.
Como aquel
garbancito
germinado en la
primaria,
la habichuela
de Jack que buscaba el cielo
desde la
humildad del aula.
Hagan silencio,
no quiero ser
pesado:
la primera que
ayudé a engendrar
ahora está
empollando.-
MERCÍ BEAUCOUP
En el CPU en
que preservo,
a buen
resguardo
mis más caros
sueños,
ahí la conservo
a usted
altiva, ancha
de caderas,
enseñándonos
francés.
La frente
amplia, blanca la tez,
boquita roja y
mentón pequeño…
convidándome a
Brassens
¡De allí salté
a René Clair!
A Leo Ferré, Boris Vian,
y por supuesto
a Jacques Brel.
Usted me
rescató
del Teatro de
su asistente me
empujó.
Quizá por eso
ha de ser
que desde
aquellos días para mí
Roche no es un
laboratorio, mademoiselle.-
NADIE ES INMUNE AL VACÍO
No me mientan.
Quien más,
quien menos,
ha pensado
alguna vez en el suicidio.
No digo “ido
por la soga”
ni “colocado la
hoja de afeitar
al borde de la
bañera”.
Nomás pensado.
Mandado a todo
y a todos
amablemente al
carajo.
O gritado en
silencio
“¿¿¿ahora qué
más quieren???,
si ya me
bauticé,
ha tiempo no
contesto
- como exigía
mi madre -,
y pago los
impuestos
según la
norma”.
¡Vamos!
¿Quién no se
asomó
al borde alguna
vez
y miró las
tortugas…?
Acaso el
ejercicio
de esta noble
criatura
apenas consista
en impedir
que nos
arrastren hasta allí.
Amar con furia
y evitar la
caída
fingiendo
eternidad.-
A la
memoria de Alejandra Pizarnik,
que se
tuteó con el misterio.
No consumo
enalapryl
para tener la
presión a raya,
más bien me lo
administro
para dominar la
rabia.
Ignoro cuán
grave fuera
el daño que
perpetraron
los que en
Sodoma y Gomorra
murieron
carbonizados,
más tengo
algunas dudas
que en caso de
confirmarse
justificarían –
ahora sí -
que tu odio se
desatase…
Tú que habitas
la conciencia
de justos y
temerosos
conteste
deberías estar
de este
presente pavoroso:
Suponiendo que
en verdad
Ébola y SIDA
fueran fruto
de la inocente
criatura
que tu aliento
trajo al mundo;
considerando un
instante
que fuera
cierto que acaso
la tragedia del
World Trade Center
era un “error”
calculado,
qué escrúpulo
está frenando
que truene un
nuevo escarmiento
contra este
engendro que somos,
producto del
peor sueño.
“Si quedara un
solo justo
- dijiste aquel
día a Abraham –
por amor a ese
justo
perdonaría a la
ciudad”.
¡Inténtalo de
nuevo
si es
que todo lo ves,
hurga en el sur
del hombre y
comencemos otra
vez!
NO CORRESPONDE QUE HABLE AQUÍ,
NO CONVIENE QUE DIGA ESTO
En la foja de
servicio
de una
organización disuelta
mi nombre es
IMPERTINENTE.
Aún me sigue
como un sino
a cada sitio en
que opino.
Busco y rebusco
en
la alforja del
presente,
sin ostentar
verdades,
la pepita de un
sueño vigente.
Sólo hallo
devotos de la
fama o
secuestradores
del fuego
que legó
Prometeo.
Me falta mucha
razón,
pero blindo la
que tengo.-
MUERTOS
¿Habrá existido
quien
no murió por la
vida?
De ser así,
¿cómo se
llamaría?
Muertos de la
felicidad,
reza la
melopea…
En tal caso,
¿porqué
casi todos dan
pena?
¿Goza de buena
salud
algún ausente?
¿Cómo es que
nadie pues
lo ha visto
rozagante?
Si el que murió
peleando
vive en cada
compañero,
¿porqué ningún
setiembre
logro verte de
nuevo?
Si no se llora
y
se reemplaza,
¿porqué diablos
ocurre
que tanto se le
extraña?
CITA EN OPORTO
Al
Maestro Manoel de Oliveira,
que
inspiró mi primer documental genealógico,
y
sigue
filmando a los 105 años.
Ya no quedaba
resto de mí
cuando esta
antigua pasión cinéfila
me arrastró
hasta aquella salita de una
ciudad
balnearia colmada de estudiantes.
Deposité mi
osamenta
por enésima vez
en una butaca
y me dispuse a
aguantar lo que viniera
(en los
festivales no siempre queda entrada
para ver lo que
uno quisiera)
El haz de luz
mostró uno de los parajes
más
subdesarrollados de Europa,
con el canto
desgarrado que, según dicen,
entonan
potenciales viudas para llamar desde el muelle
al marido
pescador que se ha embarcado.
De pronto una
factoría abrió sus puertas y,
como en 1895,
vomitó obreros al fin de la jornada;
la cámara giró
180 grados y, enfrente,
un par de
operadores movía la manivela
de una antigua
cámara tomavistas:
El milagro
sucedió de nuevo,
más no ya en
Francia, en Portugal ahora.
Usted me
rescató ese día sin conocerme.
Estaba a punto
de rendirme y recordé
que la honda
napa de la libido se encuentra
hurgando en las
raíces.
Dicen que el
vero gladiador
afronta la
batalla a corazón deshecho.
Atento a la
lección, querido Maestro,
yo puse proa
hacia mi abuelo.-
